Des fleurs, des fleurs par milliers. C’était le jour des fleurs. Rouges, bleues, noires, et même des blanches. Des fleurs de toutes les couleurs pour tous les cœurs. Des fleurs si belles qu’elles séduisaient les cœurs les plus durs. Les insensibles. Même Constance. Même elle. La dame de fer. Alors que le sang des gens de Gaia souillait les murs, alors que les inquisiteurs exécutaient les hommes, les femmes, les enfants, elle a pris une fleur. Elle l’a portée à son nez. Elle a fermé les yeux. Et elle a respiré son odeur capiteuse. Et elle a aimé son odeur. Et elle n’a pas entendu le cri de la grande prêtresse, une vieille dame à la peau plissée, au visage doux, habillée de créatures de la terre. Elle n’a pas entendu la vieille dame, qui protégeait le fruit de son cœur en hurlant, maudissant les hommes. Elle n’a pas vu le lynx qui s’est jeté à la gorge d’un soldat de l’armée blanche. Non, elle a juste respirée la fleur et elle l’a trouvé belle, cette fleur. Et alors que le tir a fusé, brulant l’air de son odeur de plomb et de métal brulé, elle a redressée son visage jeune, froid métallique. Et sa voix pure a craché la mise à mort du soldat qui a tuée l’élue de Gaia.




Constance a laissé tomber la fleur sur le corps éparpillé de la femme nue, abandonnée des hommes comme des bêtes. Levant sa propre arme à feu, d’un métal blanc scintillant, elle a visé au cœur l’enfant et puis, dans un soupir, elle est sortie.




Et un feu, un feu gigantesque a épousé l’architecture du vieux bâtiment. Il a léché les rideaux des fenêtres, les planchers de bois, les contours de pierre, et il a grimpé, grimpé jusqu’au toit. Les courageux qui sortirent, affrontant l’armée blanche, furent assassinés, les uns après les autres. Les cris de ceux qui restèrent, hantèrent des années durant les tympans de la résistance. Celui, silencieux, du Crystal, aussi pur que le terrible chant du cygne a raisonné dans les âmes des siècles et des siècles durant.









C’est ce soir. Le soir. Enfin. La libération. L’atmosphère frelatée du Crystal Palace s’allège, les cœurs sont moins lourds, une nouvelle légèreté s’empare des gestes, des mouvements. Les discussions reviennent, derrière les portes closes. Quelques rires sincères éclosent parfois. Comme les milliers de lueurs qui s’éveillent dans chacun des coins du grand palace. Les lumières s’allument de toute part, des cierges, des bougies, l’atmosphère du Crystal Palace change. Il vit, de nouveau. Il rêve, de nouveau. Et il veut qu’on lui rappelle, une dernière fois, ce que c’est que d’être en vie. De vivre. Si fort. De croire. Encore. D’aimer. Avec tant d’intensité.


Le Crystal est silencieux, quelques minutes. La chaleur des milliers de bougies allumées sous son toit adoucie l’air froid. Il fait bon, bon vivre, l’ambiance est doucereuse. Les odeurs de cire, de parfums se mélangent à celui des vieux livres et des rideaux poussiéreux. La chaleur glisse dans les couloirs vides comme une amoureuse le long du chemin qui mène à son cœur. Elle atteint celui des hommes, ceux qui, le souffle court, regardent le rideau lentement s’ouvrir. Derrière, les danseuses, le ballet, la magie du Crystal, son apothéose. Leurs visages plein d’émotions, dévorent des yeux le spectacle intemporel, celui qui revient, tous les ans, rien que pour eux. Le terrible ballet du cygne. Ils le regardent, le cœur bondissant, osant à peine respirer pour ne rien perdre du spectacle. Ils la regardent. Swann. Au centre de la piste. Chantant leur avènement. Et quand elle tombe, les mains plein de sang. Quand elle tombe, les artistes se lèvent et tous applaudissent leur muse. Ils frappent si forts, des mains, que les mains rougissent, que le choc des os résonne dans la salle pourtant pleine, derrière le tintamarre des cris, en notes funèbres que dévore la magie noire de l’être sans substance. Le rideau se referme, l’oraison est finie. Et ce qu’ils tenaient, entre leurs doigts, cette fragilité du Crystal, cette blessure, ce sentiment, ce désir, cette communion, soudain s’envole. Comme un rêve qui disparait à l’orée du jour. Comme une nuée d’oiseaux effrayés par un chat agressif. Un coup de patte, de griffes, et les mémoires se transforment, et les souvenirs deviennent songes, et les songes deviennent réalité.


A la mémoire des héros, l’alcool coule à flot. Des odeurs d’opium, des drogues circulantes, la salle se charge de substances qui entravent les sens, qui propagent une subconscience. L’air se trouble, un léger brouillard prend peu à peu possession de l’endroit se mêlant la fumée des bougies et celle, plus dense, des cigarettes. Les artistes dansent au rythme des groupes de musiques qui s’improvisent. Les voix de ténor se mêlent à celles claires, des jeunes femmes. Les danseurs font tournoyer le brouillard sous leurs pas endiablés. Ils dessinent des anges dans les volutes de fumée. Les arts se transforment, se mélangent et se mêlent en une parfaite symbiose. La création revient, si puissante, si forte, qu’elle entrave les regards lucides et sceptiques. La création revient et avec elle des bribes de secrets. Là, cette femme, qui était-elle ? Une vieille artiste, une âme volée, prise, possédée qui, dans l’air ambiant reprends soudain forme, comme si soudain son meurtre n’était plus qu’un vieux cauchemar. Et là, cet artiste qui pleure, qui dit à qui veut l’entendre, qu’il a revu sa petite fille, celle dont il n’a plus de nouvelles depuis 50 ans, qui doit maintenant sembler plus vieille que lui alors qu’il n’y a qu’une heure à peine, il jurait être un nouveau du Crystal, un artiste de passage, sans histoire, sans passe particulier. Un saltimbanque. Mais la musique couvre sa voix, ses larmes, et aucun des artistes ne prêtent vraiment attention à lui, ils sont eux même en proie de leurs démons. Des morceaux d’histoires, des visages. Cette femme qui danse, toute seule, comme si un autre l’enlaçait, qui murmure des ‘mon amour’ au vide qui l’encadre, qui se rappelle, un court instant, qu’elle était une femme, qu’elle avait une vie, que son cœur n’a pas toujours appartenu au Crystal. Et là, au centre, danseuse éternelle, Swann tourne et tourne encore comme perdue dans la fumée. Ses yeux n’expriment aucun souffle. Elle, avant le Crystal, elle ne se rappelle rien.

Une note en entrainait vivement une autre. Ses doigts voletaient sur le piano dans une fougue gracieuse. Il caressait chaque touche mais y transmettait pourtant cet élan déchirant qui traversait tout le public. Les danseurs se jetaient sur scène. Jambes lancées en l’air, bras levés sans complainte, pointes tenues dans la douleur. Tout reflétait cette scène intense, lui rendant vie sous les yeux des spectateurs. Un seul souffle les reliait. Les yeux rivés sur leur muse, ils sentaient leurs cœurs s’emballer. Alex ne faisait pas exception à la règle. Ses fines phalanges se promenaient avec doigté sur le clavier pour jouer ce morceau sans un regard pour la partition. Quelle en serait l’utilité ? Plus que simplement jouer, il vivait cette musique comme les artistes sur scène vivaient leur chorégraphie. Et à l’instar des autres, il se leva à la fin pour frapper vivement dans ses mains épuisées, ne leur laissant aucun répit. Il s’applaudissait. Il applaudissait cette muse qui les inspirait tous. Il applaudissait ce monde qui était maintenant le sien. Le Crystal Palace et ses jouets s’engorgeaient de ce ballet glorieux. Le jeune pianiste fixait le rideau qui tombait, incapable de décrocher ses iris ambrés. Lorsqu’enfin, le tissu effleura l’estrade et coupa tout contact entre les artistes et le public, un soupir glissa sur ses lippes desséchées. La prestation était finie. Ses émotions emportées avaient encore besoin de s’en remettre… S’emparant du verre qui avait trôné tout le show sur son piano d’une main tremblante, il le porta lentement à ses lèvres et but de ce même rythme, brûlant sa gorge avec délice sous l’agressivité du liquide.

Le temps s’écoulait. Quelques heures ou minutes – peu importait au Crystal – et la fête reprit dans un ton différent. Les corps ne vibraient plus à l’unisson mais se perdaient dans leurs folies respectives. Une étrange sensation envahit le jeune brun. Une nostalgie lointaine, une innocence enfantine… Ses souvenirs l’effleuraient mais lui échappaient. Ils glissaient entre ses doigts, fuyaient son étreinte. Scellés et protégés, leur existence même semblait absurde au pianiste. Le visage tant haï de sa mère disparaissait. Ses traits s’effaçaient et avec eux, s’envolaient sa colère infinie. Un sourire s’étira sur ses lèvres, un sourire qui l’avait quitté il y avait déjà bien des années. Un sourire de joie. De pure joie. Les fantômes du passé qui le hantaient et l’empêchaient de se sentir heureux se cachaient loin de sa vue. Ces femmes détestables, ces excès de violences incontrôlables…Tout venait de se briser en mille éclats. Capturés par le Crystal fou, le brun se sentait renaitre.

Un pas.
Deux pas.
Trois pas.

Son sourire ne le quittait pas. Les yeux brillants et l’air égaillé, il s’élança sur la musique. Ses pieds le guidaient dans une danse aux rythmes de liberté. Il était heureux comme il ne l’avait jamais été. Son regard caressait les courbes des différents corps, féminin comme masculin. Pas une once de haine. Pas la moindre rancœur. Il était libre et pourtant, ne le savait pas. Sans souvenir, comment se doutait que seulement quelques secondes plus tôt, il avait été un être noyé dans sa colère sourde ? Rien ne l’indiquait alors qu’il dansait, le cœur léger. Il découvrait le monde à nouveau. Il se découvrait lui-même dans cette béatitude. Combien de temps conserverait-il cet état avant que ses mauvais traits ne refassent surface ?

Pas longtemps.
Son corps possédait toujours les réflexes de l’homme qu’il était réellement. Sa main se perdit sur un plateau, s’empara d’un verre d’alcool. Champagne ? Peut-être. Il l’engloutit si vite qu’il s’en trouvait incapable d’en annoncer la couleur. A quoi bon après tout ? La fête l’emportait et un deuxième suivait déjà. Alexander voulait s’amuser et apparemment, cela faisait partie de sa définition du divertissement. On ne se refaisait pas après tout. Enjoué, un rire délicat s’échappa de sa gorge sans raison. Une blague d’un spectre perdu dans les folies du Crystal ? Un trébuchement loufoque d’une danseuse désorientée ? Un rien causait son hilarité et dans un pas chassé incertain, il s’approcha d’une demoiselle isolée qui avait capté son attention.

Doucement mais fermement, il saisit sa main délicate et y déposa un baiser dans un mouvement empli de légèreté. Son regard captura le sien. Ses lèvres souriaient contre sa peau. Ce rictus charmeur qu’il maitrisait tant se combinait à cette joie folle qu’il ressentait.

Ce soir, il était capable de tout.
Rien ne le retenait.
Absolument rien… pour le meilleur ou pour le pire.

Se redressant sans lâcher les doigts de la femme, refusant de rompre le contact autant physique que visuel, il s’approcha d’elle pour murmurer :

« Vous êtes absolument ravissante. Puis-je vous inviter à danser ? »

Il le pensait. Cela se voyait. Ses yeux rêveurs et sincères détaillaient sans retenue les formes de la créature. Il s’émerveillait de ce spectacle. Il découvrait ces nouveautés, ses réactions face à celles-ci. Sa page vierge se remplissait lentement. Si le désir ne se ressentait pas à la vue de cette charmante artiste, l’envie d’étirer un sourire sur ce visage magnifique demeurait présente. Ses instincts de séducteur reprenaient le dessus en se mêlant étrangement à cette hilarité presque enfantine et cette gentillesse habituellement enfouie profondément en lui.

Un autre verre rencontra ses lèvres tandis que son regard fixait avec intensité celui de son invitée. Accepterait ? Accepterait pas ? Qu’importait. Quoique… Un léger élan de fierté le fit se redresser. Tel un paon exposant sa parure à la femelle, il se tenait devant elle, droit. Gamin et heureux peut-être mais Narcisse refusait de s’échapper de ce corps. Elle voudrait de lui, la simple perspective du contraire lui hérissait les poils.

Les mains fines se déposèrent soudainement contre son torse. Le geste le surprit. Le refus d'autant plus. Vacillant de quelques pas en arrière, le pianiste récupéra un équilibre décent tandis que son orgueil s'enflammait au plus profond de ses tripes. Des doigts, comme pour la retenir, il effleura la menotte fuyante de la créature fragile qui courrait s'effondrer dans ses larmes et supplications. Son poing se referma dans la vide. Sa mâchoire se contracta sous cette colère nouvelle. Insulté. Il se sentait terriblement insulté. Quelques secondes, ses muscles demeurèrent figés. La musique continuait quant à elle. Le tango inlassable entrainait les amants oubliés dans des mouvements de pas endiablés. Les couples tournoyaient autour du brun immobile, l'ignorant complètement. Il faisait parti du décor. Cela ne dura pourtant pas, cette position lui déplaisait au possible. Esquivant nonchalamment les corps entrelacés, se frayant un passage entre ces danseurs de rêve, Alexander rejoignit la belle angoissée.

En chemin, il s'empara dans un pas de danse d'une étole carmin. Tel un prédateur, ses gestes futurs se dessinaient dans son esprit avec de plus en plus de précision au fil de son approche. Sa proie qui évoquait tant d'émotions contradictoires en lui ne s'échapperait pas si facilement. Il n'en avait pas fini, loin de là. Ses souvenirs oubliés, sa première découverte ne glisserait pas entre ses doigts. Il la retiendrait prisonnière jusqu'à ce que son esprit ne se lasse. Une cruauté l'enveloppait sans qu'il n'en connaisse la raison. La simple vue de cette femme misérable, pleurant sur le plancher luisant l'enjouait. Il se sentait presque rire face à ce spectacle. Mais ce n'était plus cette engouement enfantin qui le traversait précédemment, ou la joie innocente d'un gamin qui ne savait rien. Non, il s'agissait là de sentiments bien plus noirs qui ressortaient des tréfonds de son âme. La phase de renaissance touchait lentement à sa fin. Le phœnix déployait ses ailes. Il reprenait ses acquis, ses réflexes. Sa vraie nature ressortait, malgré les oublis. Cette amnésie temporaire - ou non - le déstabilisait légèrement. Sa haine n'était pas aussi nourrie qu'à l'accoutumée mais elle faisait tant partie de lui qu'il ne s'en défaisait pas. A moins que le Crystal ne joue sur ses émotions ? Ne s'amuse à tirer les fils de ce patin pour en éveiller les côtés les plus sombres après ses airs les plus charmants ? Pourtant, son âme torturé lui apportait de la joie en cet instant. La jouissance de voir un être haï sans raison se décomposer.

Se penchant lentement, les phalanges délicates du pianiste caressèrent les épaules de l'artiste, glissant presque avec sensualité sur ses bras. D'un mouvement souple mais autoritaire, il s'empara de ceux-ci et la força à se lever puis à se tourner vers lui. Chaque geste s'imprégnait du rythme des instruments fous de la salle. Ses lèvres se tordirent dans un rictus à la fois supérieur et cynique lorsque leurs regards brillants - l'un de larmes l'autre de joie - se croisèrent.  Le ton de sa voix se fit raillard, hautain.

« Vous ne comprenez vraiment pas n'est-ce pas ? »

L'enfonçant davantage dans la pénombre, le brun souriait toujours plus. Il attendait que le dos de sa partenaire ne rencontre le mur pour s'arrêter, envahissant largement son espace personnel, installé proche d'elle sans pour autant créer de contacts supplémentaires entre que celui de ses mains sur ses bras. Approchant ses lèvres de son oreille, la frôlant dans un geste qui se voulait troublant, il souffla lentement :

« Pourquoi vouloir se souvenir de lui ? Pourquoi vouloir se souvenir ? N'est-ce pas bien plus doux que d'oublier ? »

Remontant ses doigts jusqu'à sa joue, il y déposa une caresse avant de reculer légèrement pour entourer sa gorge délicate de l'écharpe volée. Une lueur espiègle illuminait son regard tandis qu'il brisait cette tenue de deuil de ce rouge tranchant, violent presque. La passion sur la douleur. C'était beau. Ne serrant pas plus que nécessaire, le pianiste la dévisageait avec attention. Sa curiosité se mêlait à une répulsion nouvelle. D'où venait-elle ? Aucune importance. Se souvenir n'était pas primordial. Vivre l'était. Se divertir tout autant.

Un pas en arrière. Main dans la main. Il l'entrainait dans son geste. D'un geste vif, il la força à effectuer un tour sur elle-même. Alex jouait avec elle. Il ne la réconfortait pas ni ne cherchait à la rassurer. Seul son propre plaisir lui importait et ce soir, exceptionnellement, elle était sa muse.

« Oubliez tout. A quoi bon se souvenir si c'est pour pleurer ?»

Il enroula son bras autour de sa taille, la collant à lui et souffla sur le ton de la confidence, de la tentation :

« Profitez simplement. Laissez vous aller et tout ira pour le mieux... Je vous le promets. »

Son visage se fit plus doux, plus envoutant. Son regard intense se plongea dans le sien, exprimant un intérêt certain. Il mentait effrontément pourtant. Si elle restait avec lui, rien n'irait pour le mieux. Certainement pas pour elle en tout cas...

La salle est emplie de folie. La magie du Crystal rend pour un temps les souvenirs qu’il a volés. Ses artistes se souviennent. Une voix, un visage. Ami, ou ennemi. Souvenir heureux ou malheureux. Visages emplis de joie ou ravagés par la peur. Regrets ou soulagement. Swann, elle, ne se souvient pas. Le Crystal ne peut lui rendre ce qu’il lui a pris il y a si longtemps. Il ne peut que lui offrir un peu de chaleur et de reconnaissance, qu’il dépose dans son coeur, délicatement. Comme un amant poserait un baiser sur la joue de sa bien-aimée endormie.

Au centre de la Grande Salle, elle danse. Elle tourne et vole. En silence, respect teinté de curiosité, elle observe ses artistes tourmentés. Ses âmes perdues entre deux mondes, entre passé et présent. Elle les envie, un peu. Et en même temps elle est heureuse de ne pas leur ressembler. Ses souvenirs seraient-ils joyeux ? Lui arracheraient-ils des larmes de regret ? Ou au contraire serait-elle effrayée de ce qu’elle verrait ? Elle n’a pas envie de savoir. Pas vraiment. Les visages sont tous tourmentés. Les traits déformés par la peur, la colère, le déni. Pourquoi son sort serait-il différent du leur, si ses souvenirs existaient encore ? Elle peut s’abandonner. Transposer cette souffrance, cette folie, en Art.

Ils l’inspirent, ses artistes. En ces heures où les souvenirs les entravent, les aliènent. En ces heures où elle ne trouve plus le chemin de leur coeur. En ces heures où tout ce qui importe sont ces souffrances intérieurs, ces blessures qui se rouvrent, ces regrets qui les rongent. Le Crystal les libère, et eux pensent qu’il les enferme. Pauvres fous. Pauvre âmes incapables d’apprécier ce cadeau qu’il leur offre. Elle a le devoir de l’aimer, alors que tous ou presque le haïssent en ces instants de souvenirs. Et elle les aime, autant qu’il les aime, ces talentueux protégés. Même lorsqu’il les supplie de les laisser à leur ancienne vie, de leur redonner un avenir, un espoir.

Soudain une voix la sort de ses pensées. Une voix qui l’appelle, la nomme. Swann... Elle reconnaît ce nom comme étant le sien. Swann. Le Cygne. Elle fut nommée ainsi car c’est ce qu’elle était le premier jour de sa renaissance. Mais son vrai nom, elle ne le connaît pas. Personne ne le lui a dit. Personne ne l’a reconnue. Celle qu’elle fut n’est plus. Elle n’est plus que Swann. Muse parmi les Muses. Danseuse éternelle qui réchauffe les parquets du Crystal et les créations de ses artistes. Une main arrête sa danse. La Muse s’immobilise soudain, et le visage se tourne, interrogateur.

C’est une main amie, qui a stoppé sa danse. Une voix connue aux intonations inconnues. Elle est la Muse de la main. Celle qui défie l’immobilité en lui apportant tant de vie qu’on la croirait mobile. Celle qui offre à l’instant éphémère l’immortalité. Celle qui sublime de son pinceau les traits de celui ou celle qui l’aura inspirée. Swann la regarde avec bienveillance. Elle sent une agitation dans cette voix d’ordinaire si calme et posée. Elle sent une urgence, une inquiétude. Et elle veut calmer cette angoisse dans le regard de la Muse.

Arrêter ? Mais arrêter quoi ? Swann ne peut arrêter d’être ce qu’elle est. Elle n’est qu’Art, elle n’est que Danse, elle n’est que Muse. Demanderait-elle à un homme d’arrêter de respirer ? Alors pourquoi lui demander d’arrêter de créer ? Swann ne comprend pas. Alors elle ne dit rien. Elle se tait. Puis doucement, elle questionne. Innocence qui trouve sa source dans cette éternelle enfance. Un sourire indulgent sur ses lèvres.

- Pourquoi ne pas céder ? Pourquoi résister ?

La voix n’est que murmure, car la cible de ses mots est proche, si proche. Les bras de la Muse, protecteurs, entourent ceux de la protégée du Crystal. Et Swann enlace de ses bras le corps agité de la Muse des couleurs. Elle sent le coeur de la Muse qui bat contre le sien. La question d’Ofelia n’a qu’une réponse, et Swann répond gentiment.

- Non. Je ne me souviens de rien. Es-tu plus heureuse avec ces souvenirs ?

La main de Swann caresse la chevelure indomptée de sa soeur. Son corps a cessé de danser, mais son âme garde l’instant, elle le boit, et le garde précieusement pour en tirer une inspiration future. Incompréhension teintée de compassion. Corps contre corps. Âme contre âme.