Les lignes fossiles de colères éteintes. Puis, la douceur insipide de l’air trop pur de l’immeuble qui la retient en cage. Un voile, parfois, sur le regard, comme si elle refusait de voir. Comme si la vérité tuait son cœur fragile, comme si le monde des hommes la dégoutait tant qu’elle se haïssait d’en faire partie. Un battement de cils, les paupières qui chutent, papillons venimeux à la fraicheur virginale. Puis les yeux qui s’ouvrent encore. Elle est intuable. Fragile comme une feuille morte qui glisse du ciel pour venir se mourir entre les pierres noires de régions défuntes. Et pourtant, sa mort éveillerait sa puissance dans une femme libre, une autre, sans doute bien moins fatiguée qu’elle. Alors non, ils ne la tueront pas. Elle est inusable. L’impatience a rongé son âme, elle s’est défait des lenteurs du temps, la vieillesse ne l’effraie pas. Elle mourra un jour, mais ils ne la tueront pas. Elle mourra un jour, mais elle se meurt déjà d’être en vie, de compter les jours, d’avoir les yeux grands ouverts la nuit, d’attendre, de rêver.

Les rêves, les rêves sont tellement étranges. Elle est déconnectée de la réalité, de sa réalité. L’herbe, les fleurs, les insectes, les bêtes, tout lui manque. Et, dans son donjon glacé, elle se sent parfois comme une princesse prisonnière, un trophée de guerre qui prends la poussière, oublié de ses pairs, qui nourrit l’imagination des gens qui n’ont plus que l’espoir pour vivre, et ceux, moqueurs, qui ont le monde a leurs pieds. Se souviennent-ils d’elle ? Viendront-ils un jour ? Attendent-ils qu’elle soit grande ? Elle est grande maintenant, suffisamment grande. Parfois elle se sent aussi âgée que Gaia, mais elle n'est qu'une fleur sous cloche, prise au piège de l'Aura, qui attends vainement qu'un prince charmant vienne briser sa tour de verre.


Parfois passent des craintes dans ce regard brulé par l’ennui. Entre les griffes métalliques des scientifiques, Morgan ressent de la peur, par vagues d'angoisse, par craintes violentes. Et s'il tuait la Gaia qui est en elle, ce pouvoir qui est le sien même si elle ne se souvient plus guère de sa puissance ? Et si elle était responsable de la fin de sa lignée, de la fin de son peuple ? Morgan ne se le pardonnerait pas, la mission que lui a donné Gaia, elle ne peut l'oublier. Elle pourrait mourir pour ce don si précieux à son cœur. Morgan  se rappelle, autrefois, les cœurs électriques qui battaient au rythme du sien, les caresses des fourmis, les poisons des épineuses, la langueur des caresses océanes, la douceur des flammes amoureuses. Morgan ne peut oublier et ses souvenirs qui la hantent sont son seul trésor.

Morgan a l’immobilité des arbres qui ne peuvent pas courir, qui bruissent, frissonnent, alors que le monde se meurt autour d’eux, alors qu’on leur vole la sève, alors qu’on pille leur réserves pour l’hiver. Elle reste d'apparence insensible, quand bien même ses yeux pleurent, son âme se brise. Elle reste sans cri, lèvres closes, les mordant jusqu'au sang. Elle se rappelle des racines qui l'ont vu naître, de cette source qui la bercée. Elle aimerait parfois mourir plutôt que vivre davantage, mais la raison bien vite achève ses vils pensées.

Morgan s’est habituée au collier qui étrangle son cou, à cette torque d’argent, qu’Obra lui a offert pour que ses invités ne voient pas que c’est une prison de métal et qu’il lui est impossible de l’ôter. D'une certaine manière, elle en est fière. Élevée comme l'héritière, chérie comme une enfant Lux, elle sait qu'Obra a vaguement tenté d'acquérir son amitié pour la lier à la cause industrielle. Ce collier d'argent, cette Aura qui l'emprisonne, c'est son allégeance à son peuple, son refus de plier échine, quand bien même cela fait des années qu'elle n'a plus vu de près un tatouage qui ne soit sien. Princesse en exil, objet parfois exposé, prêté, pillé, elle garde la grâce des cygnes et la fierté des cerfs.

A la grisaille de ses jours mornes, parfois s'ajoutent des surprises, des présents du ciel, des clins d’œil, des souvenirs, qui éveillent le cœur de l'enfant, son sourire, sa joie. Un arc en ciel illumine son visage, ses yeux brillent de mille feux. Elle semble parfois tellement enfant que son corps de femme semble indécent. Arrachée de toute part, captive des uns, des autres, elle n'a jamais eu l'enfance plein de bulles des enfants qui s'amusent. Et c'est toujours avec une certaine tristesse qu'elle regarde les enfants qui, c'est certain, ne l'accepteront plus dans leur jeu. Il n'y a qu'Aurore. Son Aurore. Celle qui entre dans sa vie comme un fantôme pour aussitôt en ressortir. Aurore, celle qui n'est pas sa sœur et dont pourtant elle elle se sent parfois plus proche. Aurore, celle qui n'a pas eu de vraie enfance, elle non plus, si ce n'est alors qu'elle s'échappait et rejoignait Morgan.

Morgan est le calice d'éléments contraires. Au centre des quatre éléments, en équilibre entre feu et eau, terre et air, elle ressent des émotions fortes, parfois violentes, des enflammées, elle a le calme aérien des rêveurs, la force sourde de la terre qui porte les hommes et l'amour maternelle de l'eau qui donne toute vie. Ses humeurs sont changeantes, elle virevolte entre plusieurs masques qui sont pourtant tous siens. Parfois douce, parfois violente, parfois insensible, parfois amoureuse, elle porte l'héritage d'une légion d’écureuils, d'une meute de cerfs, d'un banc de petits poissons, d'une fourmilière. Unique et multiple, inhumaine et parfois même monstrueuse, elle est l’incarnation d'une nature qui prône la vie comme la mort.

Les yeux Encre s'usent à travers la paroi de verre de sa prison de cristal. Le vent glisse contre la vitre, balaie les poussières. L'Aurore se lève, Morgan pourrait presque entendre la nature s'éveiller. Les branches qui craquent, les gouttes de pluie fine sur les herbes tendres, les insectes qui s'éveillent, les oiseaux qui chantent. Mais seul le bruit du café qui menace de bouillir lui réponds. Avec lenteur la jeune femme s'écarte de la baie vitrée. Elle a la lenteur végétal des arbres d'écorce, des tiges d'épines, des fleurs qui s'ouvrent, des feuilles qui poussent. Et dans cet appartement ouvert sur le monde, il n'y a aucune urgence, que la lenteur désespérante des jours. Et le café qui menace de refroidir.

Un café noir, sans une goutte de lait, intense, comme son regard. Il est impossible de cerner ses pupilles tant ses iris sont sombres. Parfois, quand elle pâlie, quand elle a froid ou que son corps maladif tousse, ses yeux sans pupilles semblent étrangers, comme issus d'une magie maléfique. Un regard noir, ourlé de cils longs, magnétiques, qu'elle s'amuse à maquiller pour perdre les heures au grand jeu de l'absence. Un regard noir, humide et pourtant sans larmes, qui brillent comme si des perles de pluie glissait sur sa surface fine. Ils étincellent au moindre effleurement de lumière comme des feux puissants, une vie profonde, ancrée, dans ce corps qu'on oblige à l'indifférence du temps.

Sa main fine, aux longs et fins doigts, attrape la tasse blanche. Elle est chaude, la peau frémit mais Morgan reste de marbre. La brûlure d'un métal chaud est la seule menace de ses jours longs, si longs, quand personne ne vient. La peau de ses doigts n'est jamais blessée que par elle, quand elle aimerait s'écorcher à l'écorce des arbres, aux angles des pierres, à la vie, la vrai, au travail manuel. Mais ses mains oisives sont le reflet de sa vie, elles sont parfaites, sans la moindre cicatrice.

Elle porte la tasse à ses lèvres claires, délicates, et savoure la chaleur du café. Ses cheveux glissent le long de ses épaules, ils sont longs, si longs, les coiffer lui prends du temps. Noir encre, noir corbeau, plein de vitalité, ils sont légers et fins, mais si nombreux qu'ils entourent son corps d'un écrin de satin noir. Ses cheveux, c'est la seule chose qu'elle possède vraiment et qui ne lui soit imposé. Elle en prends grand soin. Sa main blanche se glisse entre les lignes encres, écarte les mèches glissantes, puis Morgan s'avance jusque la vitre et regarde. Le monde est tellement beau dehors. Tant de couleurs quand elle n'existe qu'en noir et blanc. Tant de vies, tant de fourmis qui galopent dans les rues, à ses pieds, et qui ne savent même pas qu'elle est là, captive des blondes créatures Lux.

Devant elle, un petit oiseau s'approche. Ses ailes rouges battent la mesure. Il n'a pas de nom, pas encore, mais il sait qui elle est, c'est sur, puisqu'il vient souvent au petit matin. Un jour peut-être enfin pourra-t-elle retirer complètement le Collier de l'Aura et l'entendre chanter dans son âme. Connaitre son nom. C'est un Cardinal Rouge, un petit mâle aux couleurs flamboyantes. Et chaque fois qu'elle le voit Morgan lève la main, la pose contre la vitre et recueille son empreinte. Jusqu'à ce que les ailes battent dans sa main comme elles battent contre le vent, pour ne pas mourir sur le verre. Et cette main, cette paume, elle la regarde ensuite des heures durant, cet oiseau qui vole sous sa peau, en noir et blanc, comme il volait en couleurs. Il s'ajoute à ses tatouages mouvants, à ceux qui couvrent sa peau, comme son visage, qui l'habillent même quand elle est nue.