Quand il n’y a plus d’espoir, quand les heures se mélangent et que la nuit devient jour. Quand les secondes trépassent à l’anarchie des ans, et que l’enfant se lasse, sur les rebords du monde, les yeux plein de sentiments. C’est ça, peut-être, la fin du monde, la fin d’un monde. Ses pensées qui pétillent, inachevées. Ses rêves qui se déguisent, désabusés. Ses lèvres qui n’osent plus parler, qui n’ont que le pouvoir des sons sans substance. C’est peut-être ça, la fin de son monde. C’est l’Aurore. Ses couleurs chatoyantes, la joie du ciel, les odeurs qui bruissent, les insectes qui étincellent. C’est l’Aurore qui éveille un nouveau jour, qui brule le firmament et insuffle l’espoir.  Ses yeux sont grand ouverts, dans sa chemise de nuit blanche, la femme tatouée se tient sur le rebord de sa baie vitrée.  C’est l’Aurore, le jour se lève, la nuit s’éteint. C’est l’Aurore, et les cœurs espèrent, et même le sien, du même rythme que les émanations du ciel et de ceux qui courent dans les rues à la recherche d’un travail, respire un nouveau jour. C’est peut-être ça, la fin du monde, cette aurore continuelle, cette ville qui reste comme immobile quand bien même ses gens se battent. C’est ce temps, en suspension. Son temps, qui s’allonge, en détention. C’est l’orage qui crépite dans son cœur, alors que ses paupières sont paisibles et son souffle profond. C’est cette aurore qui la défie en silence, c’est le cœur de Gaia qui palpite sous terre, et qu’elle ne sent plus que tout a peine.  C’est cet espoir qui se lève chaque jour avec le soleil et se meurt au crépuscule. Morgan ne peut s’empêcher de fondre devant les beautés de l’éveil, devant cette fleur qui s’ouvre, de rayons de lumières, de pétales d’aurore. Fondre et espérer, elle se blesse a l’attente, elle se confie à l’espoir. Un jour. Ce sera la fin de ce monde. Ce sera le début du sien.

Les couleurs éblouissent ses yeux. Un orange violent, presque douloureux. La rougeur chaleureuse des nuages autour. Le jaune, presque blanc, qui éveille le monde. Sur sa peau blanche, les lumières scintillent, s’accrochent sur le rebord de ses tatouages mouvants.  Le monde s’éveille sur sa peau. Ce petit animal qui s’étire, cette souris qui court le long de ses clavicules, l’oiseau qui chante sur sa tempe, si près de son œil, avant de s’envoler.  Gaia glisse sur sa peau sans pénétrer sa chair. Exclue de son contact, la jeune femme ne ressent plus les tressaillements du ciel. Sourde et aveugle, il lui semble être sans saveur. Comme un fruit trop mure qui attends sur sa branche et qui pourri lentement, sans accueillir nulle vie en son cœur. Comme un lierre qui s’écorche sur une surface lisse, comme une fleur sans couleur, qui aimerait qu’un insecte épouse ses formes. Comme une image, sœur de celle d’Aurore, sur un des grands panneaux publicitaires. Comme un trophée, qui attends que passent les heures et que ne se meurt sa beauté, qu’on la libère des regards et qu’on l’abstrait de la gravité.  Comme. Elle est la métaphore de sa propre existence.

Il n’y a rien à manger, les placards sont vides. Il n’y a plus de café pour la consoler. L’appartement respire le silence, mais l’orage couve, elle en sent déjà les incandescences. Morgan sait ce que cela veut dire. Ce vide dans ses placards. Elle attend la bourrasque d’une venue tempête. Elle attend que ne se heurte la science à sa peau lisse et tendre, aux dessins plein de malices, plein de mystères, qui chantent un temps vain.  Morgan sait. Au plus profond d’elle. Elle a toujours su. Les mystères qui irriguent son âme.  La science, si froide, si cruelle, si indifférente, ne peut pas comprendre. Morgan pose sa main moite sur la vitre fraiche. La rosée a déposé une fine couche d’eau sur le verre, derrière, elle la sent presque dans sa main, cette eau chantante qui lui souffle qu’un jour viendra où la pureté reprendra ses droits. Mais pas maintenant, alors que l’aurore  et ses couleurs tonitruantes lui rappellent la longueur des jours. Pas maintenant, pas Avant. C’est déjà trop tard. Contre la vitre la main se referme. Ses paupières si lourdes s’épuisent. Son front cherche la fraicheur de la vitre. Elle entend déjà les sons, derrière, ils sont venus pour elle. Son échine trésaille, un tremblement glisse le long de ses vertèbres de femme. Ils ne devraient plus lui faire peur, maintenant. Ses lèvres se crispent, une sueur glisse le long de front glacé. Ils parlent.


Son front se décolle lentement de la vitre, elle écarte ses cheveux noirs, en broussaille, de son visage.  Dans sa robe de nuit blanche,  elle se retourne avec grâce et se dirige vers sa chambre. Altesse dans sa cage, prisonnière des regards comme de l’absence. Elle a la dignité de celles qui n’ont plus rien que leur nuque, pour montrer leur puissance.


Ses lèvres se crispent, une seconde. C’est bien ce qu’elle pensait, Obra l’offre encore en pâture à l’esprit d’un des glacés de la ville. Les images du dernier la font encore frémir, quand vient la nuit mais que tarde le sommeil. Son pas s’arrête, son corps se détourne de l’éden d’une paix passagère, puis, sans un regard, elle s’approche de sa propre porte. Elle connait le chemin. Les pieds nus, le cœur battant, brulant entre les cotes de sa cage thoracique. Elle se sent bouillir de l’intérieur alors qu’une angoisse profonde la glace. Qu’adviendra-t-il de l’espoir quand elle perdra tout souffle, toute volonté ? Qu’advient-il de lui alors qu’elle obéit sans sourciller ? Dans l’ascenseur, immobile comme son ombre, elle tente de rester insensible aux regards froids des gardes. Ses lèvres définitivement closes ne laissent échapper aucun son, elle aimerait gémir, crier ou bien se laisser aller à quelques autres faiblesses des hommes. Elle reste de marbre.


Une serre. Ici.  Là où elle ne l’attendait plus. Une serre. Un instant son cœur bondi dans sa poitrine. Des plantes, de la verdure, enfin. Elle entre. Ses mains se lèvent, elle aimerait tout toucher, elle aimerait s’évaporer dans cette nature chaleureuse. Ses doigts se perdent dans des caresses, les plantes répondent tout à peine à son amour, à ses appels, comment pourraient-elles avec le collier qui entrave ses sens ?  Morgan aimerait, elle aimerait tant. Ses tatouages s’éveillent, sous sa peau ils se meuvent et  irradient d’une joie profonde. Morgan ferme les yeux. Malgré l’atmosphère étouffante qui fait transpirer sa peau habituée à l’aride des chambres climatisées, elle se sent tellement bien. Des gouttes de sueur perlent déjà dans son dos, sous ses cheveux, elle sent leur chemin se faire sur sa peau, contre cette robe blanche qui épouse sa peau humide. Elle se sent tellement bien. SI seulement elle pouvait rester ici, pour l’éternité, plutôt que devant sa baie vitrée. Ça. Juste ça. Elle l’accepterait. Même en cage, même sans pouvoir. Juste ici. Elle pourrait supplier pour l’avoir.

Si seulement. Il n’était pas là. Lui. Cette voix froide qui l’éveille torpeur, qui refroidie ses sens et l’appelle à la méfiance. Ses yeux ouvrent, plein de charbons. Naturellement les animaux qui flottaient sur sa peau se transforment en fleurs empoisonnées, en épines piquantes, en créatures aussi sombres que le destin qui lui réserve.  Bien sûr, ils n’auront que des rapports uniquement professionnels. Obra la maintient dans le confinement le plus total. Bien sûr, la serre n’était pas là pour son plaisir. Obra ne fait pas de cadeaux qui ne soient pleins de poisons. Bien sûr, il est scientifique. Seuls les scientifiques ont un accès prives a sa personne et son regard perçant suinte  l’intelligence. Lentement Morgan se tourne vers lui, prenant le temps de saisir dans son ensemble le terrible portrait de son futur ennemi. Son facies famélique lui semble tout droit sorti d’un mauvais cauchemar. Les traits de son visage ont les lignes tragiques des méchants dans les livres d’histoire. Dans cette nature en santé, verdoyante à l’excès, il semble une ombre perdue, presque trébuchante, un monstre blanc de la cité blanche, dans sa maladive enveloppe rance.  Un mauvais diable au regard aussi tranchant que la lame d’un scalpel. Il lui fait peur. L’homme. Dans sa politesse forcée.

Le regard sauvage, mais le corps usé à la docilité.  Morgan franchit la distance qui le mène à lui et lui offre son bras blanc, que des épines parsèment. Rivière noire mouvante qui menace l’âme blanche.


Sans tremblement, elle s’offre à la vulnérabilité d’une intimité. Pour ne pas la voir la toucher, la bruler de son regard froid, calculateur, Morgan détourne les yeux, puis les ferme quand l’aiguille s’enfonce sous sa peau. Elle se laisse à lui, la nuque haute, sans pouvoir le regarder dans les yeux. Elle se laisse, infirme de sa vie, dans cette proximité qui fait battre son cœur et glisser la sueur le long de ses tempes. Il n’est personne, il n’est personne, lui ou un autre, à quoi bon. Elle se répète alors qu’elle se vide de son énergie. Fleur dont on vole la sève, le peu de couleur de son visage, celle de ses lèvres faiblissent alors que sa peau semble plus pale encore. Elle murmure.


Son inflexion de voix, soudain pleine de faiblesses, fait trembler une plante grimpante. Le corps battant de sa prêtresse, insensible à son appel, bat à tout rompre alors qu’une aura craintive s’élève autour d’elle. La plante sensible, qu’un embryon de pouvoir catalyse, glisse et tombe, blessant au visage Aleph au passage. Et alors que le monde se bouscule autour d’elle, Morgan s’éloigne, arrachant l’anguille de sa peau, blessant son bras fin aux mille petits points, meurtrissures d’anciens larcins.


Qu’il la laisse. Que cesse la machinerie blanche. Pour ne plus supporter la douleur de son regard, elle se détourne et vient caresser les feuilles du bout de ses doigts fins. Il va partir, il faut qu’il parte, même la beauté des fleurs n’arrivent à la faire sourire quand il est là.

Il la touche, encore une fois. Il s’approche si près, prédateur. Elle sent ses griffes qui déchirent ses cuisses, son souffle sur sa peau, sa moiteur dans son dos. Elle se sent, dans son immobilité végétale, offerte comme une chienne a son maitre. Sensation révoltante qui lui donne la nausée. Sensation fascinante qui réveille ses plus bas instincts. Prise au piège de son regard, il la viole de ses yeux doux, blessés, tristes. De ses yeux qui lui parlent davantage que ses lèvres et qui lui inspirent mille histoires mortes, une enfance soufflée, des rêves brisés, la vigueur étrange que mettent les hommes, dans la destruction de son monde. Il l’affame de ses lèvres qui ne murmurent qu’à demi-mot. Il joue, il joue avec elle, avec son cœur frissonnant, avec sa sauvagerie qui ne demande qu’à ressurgir. Il joue, il joue avec elle, et Morgan ne sait lire dans le fond de son âme s’Aleph ment ou s’il se découvre petit à petit devant elle.

Il la touche. Ses doigts brulent sa peau pale. Il la touche. Sans ses gants blasphémateurs, sans la froideur des scientifiques, sans la rudesse de l’indifférence. Il la touche, étranger, et elle tremble, un peu, sans oser ôter son bras de ses doigts, sans se défaire de sa proximité, sans le fuir, une nouvelle fois, d’un regard qui s’égare. Proie conquise qui attend sa mise à mort. Aleph est si lent, si doux, que l’enfant sauvage reste statufié. Son souffle se coupe, elle se meurt d’être soudain si docile. De se laisser faire. De le laisser faire. D’achever sa dignité dans ce baiser sanglant qui la laisse presque soumise. Alors qu’elle sent ses lèvres sur sa peau fine, ses paupières chutent, ses cils s’embrassent. Morgan se sent volée, d’une chose profonde, d’une chose précieuse, à laquelle elle ne peut donner de nom. Morgan se sent violée, comme la plus basse des putains, comme la plus sale des femmes soumises, comme s’il pouvait l’aimer comme les siens, la prier du même battement de cœur. Morgan se sent aimée, un instant, un instant seulement. Si long, si lent, qu’il fait tambouriner si fort son cœur mis en cage. Puis enfin, les lèvres se retirent, marée descendante, qui la laisse déjà en manque. Abandonnée sur le port, le cœur à la dérive, la haine battant si fort, elle ne sait que dire.

D’instinct Morgan se recule d’un pas, tenant soudain son bras comme s’il l’avait brulée. D’instinct, elle lui crache son venin de son regard noir, brulant, plein de colères et de haines. Elle se débat contre un mal qu’elle ne connait pas, qu’elle ne comprend pas. Morgan se débat, sans bouger davantage que ce pas. Elle est prise au piège. Il la prise au piège. De sa douceur. De sa douleur. De son cœur d’homme qui assujettit celui, plus lent, des femmes. De son regard triste, qui ferait pleurer les arbres et s’ouvrir les fleurs. De sa voix grave, pleine de tourments, pleine de délicatesse, qui envouterait la biche sauvage. Morgan est prise au piège, dans sa prison dorée, dans sa froideur mortuaire. Et si elle n’était que femme, sans doute perdrait-elle sa voix et son humeur, sans doute lui donnerait elle son cœur. Mais elle n’est pas femme, pas seulement. Morgan est monstre aussi. Elle a le même souffle que les chattes chasseresses, que les aigles frondeurs, que les créatures de crocs et de griffes. Et un appétit de tueuse à faire trembler les âmes oiseaux.

Il parle. Encore. Son souffle chante une trêve. C’est donc cela qu’il veut. Prendre. Prendre encore. A Elle. Il parle, mais elle ne répond pas de son langage. Il ne mérite plus qu’elle fasse semblant d’être une dame. Il ne mérite pas les gestes appris d’Obra. Il veut ceux, enfouis, du fin fond de son corps, à la surface de sa nature. La sauvagerie du prédateur. Les yeux magnétiques caressent son visage blanc, aux nuances livides, puis s’arrêtent sur ses lèvres rouges. Ecarlates. Qui salissent son visage. Ses lèvres pleines de vie. De sa vie. De son essence. Le larcin qu’il affiche comme un trophée. Comme si elle pouvait être le sien, sa victoire sur le monde. Sur les lèvres féminines, un triste sourire se glisse, morsure à venir, insolence endormie. Puis les pupilles animales se laissent dévorée dans la passion brulante qui anime les masculines. Morgan connait ce regard. Sauvage. Il éveille son instinct. Avec lenteur, elle rompt la distance qui les sépare. Ses lèvres féminines, ses lèvres d’enfant murmurent. Morgan a presque le regard bas alors qu’elle parle, comme assujettie, comme obtenue. Faussement Acquise.


Ses paupières battent, ailes papillonneuses, douces et tendres, porteuse du sceau de sa féminité vaincue. Puis ses yeux s’ouvrent, si grands, si charbonneux. Plein de fureurs et de vies, plein de violences et de sagesse. De flammes, douces et chaudes, qui lèchent et qui brulent. Qui épousent les yeux de braise de l’homme contenu. De violence. Sa violence. Son silence. Et même sa tristesse à fleur de peau. La fascinante s’hypnotise dans ses prunelles déchirées, si pleine d’espoir, si pleine de vie, qu’elle veut briser une nouvelle fois. Morgan veut qu’il l’aime, comme il devrait l’aimer et pas comme cette prisonnière qu’il voit. Elle veut qu’il la haïsse, comme il le devrait, pour que jamais plus il ne vienne rompre sa paix. Alors elle aussi elle se fait prédatrice et se glisse à son oreille, sans le toucher. Juste, comme si, il y avait un vrai secret entre ses lèvres, prêt à se mourir dans son ouïe. Comme si elle l’aimait.

Mais ses lèvres portent la mort.


Les doigts se sont glissés le long de son corps, sans le toucher, avant de se poser, papillons légers sur sa nuque usée. Morgan le tient, du bout de ses doigts fins, comme s’il était son monde. S’écartant un peu, elle lui laisse entrevoir son regard amoureux.

-Mais vous le savez, n’est-ce pas ? Votre visage dans les miroirs. Vos gestes, votre énergie. Vous savez que c’est la fin.
Gaia vous a maudite et il n’y a plus personne qui puisse plaider votre cause.

La main se lève, les doigts glissent sur la peau de l’homme, le long de son visage, sans vraiment la toucher, sans vraiment la sentir. Puis ils viennent à ses lèvres, ses lèvres voleuses, qui portent son sceau, sa marque, qu’elle caresse et vole avec la délicatesse des anges.


Les doigts glissent le long de sa nuque, elle s’échappe de son emprise. Son doigt souillé glisse entre ses lèvres carmines. Morgan lèche son sang, goutte sa proie, alors qu’elle rêve, un court instant, qu’il ne la laisse partir.


Le doigt qui a touché leurs lèvres se glisse entre la torque d’argent et la peau blanche de l’enfant de Gaia. Et, alors qu’elle étire sa toile, elle ne peut réprimer un regard interrogateur. Enfin, elle murmure.


Elle n’aura d’autre prix que sa liberté.

Un instant, l’enfant roi, encagé, entravé, croit vaincre. Un instant, lent et long, alors que les lettres roulent dans la bouche rêveuse de l’homme blanc. Juste un instant, court et précieux, alors que la confiance du scientifique vacille et dévoile son désir, si fort, si puissant, de revenir à la vie. En cet instant, Morgan triomphe. Ce précieux mélange de secondes et d’imaginaires, de rêves et de syllabes, si rare, si insaisissable où enfin la jeune fille sauvage peut fantasmer une réalité inaccessible. Même si, au secret de ses lèvres, dans l’écrin de velours venimeux de sa bouche, la victoire a un goût acre, amer. Pourrait-elle s’aimer encore quand elle se perd chaque jour davantage ? Doit-elle devenir celle qu’elle pressent dans son âme, cet être violent, furieux, qui chasse plus qu’il ne regarde, le cœur affamé et l’âme dans les affres de la frustration. Morgan se blasphème d’être si tendre avec l’homme. Morgan descend de son innocente indifférente, pour qu’il puisse, la toucher, pour qu’elle sente, ce qu’il est. Et sa laideur, sa monstrueuse laideur, la laisse sans voix. Et la violence, et la brutalité de ses sentiments la laissent pauvre de toute innocence. Pour le vaincre, pour lui prendre cette seconde, cette seconde d’égarement, elle se sent presque mourir et se réveiller différente. Un regard différent avec les mêmes yeux. Une idée différente pour un même but. Faudra-t-il qu’elle l’aime, qu’elle l’aime vraiment pour enfin le posséder ? Faudra-t-il qu’elle embrasse la cause de ses ennemis pour enfin les vaincre ? Faudra-t-il qu'elle se laisse mourir chaque jour davantage pour enfin revenir à la vie, métamorphosée, souillée, perdue. Sans laisse mais sans plus de liberté.

Tu ne répondras pas. La vraie question. Celle qui dérange ton cœur et que tu fais taire, tout au fond. Le Sauveras-tu ? Non, bien sûr que non. Gaia, peut-être, serait moins cruelle que toi. Tu n’as pas sa science du sacrifice, tu n’as pas son indifférence végétale. Tu souffres d’un mal profond qui te rend rancunière, qui t’abjecte de limites vaines, celle la même que tu aimerais vaincre maintenant devant lui. Tu es en colère, comme l'animal en cage, blessé si profondément que ses cicatrices sont les marques des souillures de son âme. Tu es comme cet animal, qui ne pourra plus jamais croire à la beauté humaine. Tu as perdu l'innocence encre de la reine mère. Objet du démon blanc, tu es inconnaissable. Perdue, à jamais. Que même Gaia ne saurait t'aimer comme elle t'aima enfant. Car ce sentiment rare, ce sentiment qu'il t'offre. Ce désir, si fort, alors qu'ardente créature, tu tentes de posséder son âme. Cette sensation, si éphémère, que tu ressens avec tant d'intensité. Déjà elle te trouble. Tes doigts tremblent, un chaste instant. Il suffirait de te saisir de ce présent, de lui prendre cette victoire avant qu'il ne te l'ôte. Mais tes grand yeux noirs se troublent, Morgan, tu frémis. Ton cœur se brûle aux feux de tes sentiments coupables.

Son corps est d'acier. Aleph a la sécheresse brute des hommes dont la violence intérieure dévore les chairs. Sec et tendu, comme un arc qui s'apprête à tuer. Morgan, si légère, ne connaît pas ces tensions là. Aérienne, elle a le sens de la flèche et sa finesse. Et même, parfois, son goût pour le sang. Mais pas cette discipline. Pas cette objetisation du corps par l'esprit, qui lui donne les propriétés minérales de ses duretés intérieurs. Déposée sur son corps d'acier, il lui semble caresser du bout des doigts  les buildings de la ville. Ces astres de pierre, aux bruits si regrettables, qui se hissent jusqu'au ciel et illuminent la nuit noire, empêchant les bêtes de dormir en paix. La tension de l'homme la tient en éveil, Morgan rêve de le voir tomber, s'abandonner dans le labyrinthe de ses bras infidèles. Elle rêve, encore, fantasmant une réalité facile alors que déjà la tension s'allège et brûle l'insolence. Les dents blanches du scientifique blessent le diaphane de sa peau fine. Morgan sursaute. Soudain elle ne tient plus entre ses doigts fins, la vérité douce amère de son existence. C'est quelque chose qu’elle ne connaît pas, non plus, cette sensation. Cet homme qui mords sa chair, la dévore. Et elle ne sait si elle aime ou si elle se meurt qu'il puisse oser prendre ce qu'elle ne veut consentir à lui offrir. Et elle ne sait si elle veut, ce qu’elle veut et ce qu’elle devrait. Un sentiment l'assaille, plus fort que les autres, alors qu'il épouse ses lèvres, les détruit entre ses crocs. Une crainte, si puissante, une peur si terrée en elle que Morgan croyait qu'elle était morte. Une crainte bien vivante, un animal fou qui mords son cœur, les lambeaux de son âme et lui hurle de fuir.


L'instinctive griffe, attaque, le corps qui l’assaille. Ses doigts se perdent dans les plis de la blouse du scientifique. Morgan étouffe. Les yeux grands ouverts, plein de panique et de fureur. Morgan étouffe, prise au piège de sa propre toile. Insecte qui se débat entre les fils blancs et collants de sa fin proche, elle s'enroule dans le cocon de son désespoir alors que l'obscure noirceur s'apprête à la dévorer. Ce qui lui reste d’innocence la supplie de s'enfuir, de rejeter ce mal profond, cet espoir perdu de séduire un homme qui ne pourrait que la détruire. Ses mains bleuissent sur les clavicules osseuses de l'homme. Elle le rejette. De toute ses forces de maladive.

Mais déjà il se moque, rit de son infortune. Et, alors que sa proie s'échappe de sa toile, Morgan ne sait si elle doit s'en réjouir ou en pleurer.

Parle. Se moque. Morgan a perdu le contrôle de son hôte. Il se joue d'elle, lui rappelle les sombres limites de ses possibilités. Inexistantes. Il l'esquinte, à être si cruelle. Ses espoirs s'envolent sur les ailes fragiles de son assurance. Mais déjà la nature reprends ses obligeances. Elle secoue le scientifique, lui ôte sa sublime insolence. Lui porte un coup dans le corps, entre le tremblement de ses os et l'air frelaté de sa bouche. Gaia se moque, elle aussi, quand Morgan ne peut plus. Gaia se moque du maudit et lui rappelle sa loi. Terrible. Pour ceux qui ne suivent sa voie ou porte son sceau.

Sous les yeux écarquillés de la belle, l'ojet de ses doutes s'écroule. Est-ce ce baiser volé ? Cette violence contre sa prêtresse ? Est-ce juste le rappel du temps ? Les réminiscences violentes de sa nature vicié ? Ou est-ce le baiser ? Morgan y pense. C'est qu'elle embrasse rarement. C'est que personne n'a osé atteindre ainsi son intégrité. C'est qu'elle ne saurait dire si la panique était légitime et son cœur vraiment bafoué. A jouer aux terribles jeux des ombres, de cette froideur blanche, de leurs écarts viciés, sera-t-elle la prochaine à s'écrouler ? Une main sur la bouche, le cœur coupable, les poumons qui menacent d'imploser. Peut-être est-ce ça, sa maladie à elle, ce venin qui éveille ses sens, condamne son âme. Ces amitiés morbides, aux élans cruels de vengeance, avec les habitants de la cité blanche.

Quand il la possède, de ses doigts plein d'os, creusés par la maladie. Quand il la possède, entre ses mains puissantes qui enlace sa vie et l'étouffe. Quand il l'éteint, il n'a pas la même froideur que son collier d'acier. Il n'a pas cette même emprise sur elle. Mais il vient comme viendrait la mort, exigé son dû, peser son âme -si pleine de détours. Morgan pourrait se débattre. Mais, un court instant, elle croit voir en ces mains les armes de Gaia. Elle croit voir venir sa mère alléger son existence, reprendre ses pouvoirs, lui offrir, enfin, une liberté semblable à nulle autre. Alors, malgré sa douleur, ce besoin de se débattre, la jeune femme se laisse à un calme immobile alors que seuls ses yeux, si plein de sentiments, clament sa crainte. Mais déjà, trop vite, son amant indécis desserre son étreinte.

Il lui semble sentir ses os caresser sa peau alors qu'il descend à ses pieds. Il lui semble la mort la quitter, cette sainte délivrance, alors qu'enfin il cesse ses insolences. Il lui semble venir enfin sa délivrance alors qu'il porte à ses doigts, le verre froid de son obéissance.

La mort. La mort à celui qui a osé la rendre si laide. La mort, la mort à lui qui a osé lui prendre ses lèvres. A ses yeux malades, à ce souffle vicié, à ce scientifique volé à la raison pour le plaisir d'une science insalubre. La Mort. Morgan le condamne. Sans procès. Sans remord. Morgan se veut sa mort. Elle porte le verre sous sa mâchoire. Contre la gorge. Fine. Sur sa peau tendre. Elle mords ses lèvres, dans la douleur de son geste alors que l'éclat s'enfonce dans sa chair et pénètre celle de son bourreau. La morsure lui rappelle leur baiser, Morgan se fait cruelle. Mordant la chair plus profondément. Leurs sangs se mélangent. Elle peut presque les sentir, au bout de ses doigts, s'unir et se haïr dans la même danse mouvante. Sa seconde main vient dans la chevelure de l'homme tirer son visage en arrière. Il a de grands yeux, de grands yeux clairs. Aux nuances grises du désespoir. Morgan peut lire dans ses prunelles, le néant qui l'emporte. Il s'offre. Sa gorge blanche ne rêve que d'un sourire. Béant. Sur ses lèvres blessées.

Elle souffle.


Sa voix prends plus d'espace, la nature en cage écoute sa princesse perdue s'abaisser aux rancunes humaines, puis s'en défaire. Comme d'une robe dont on ne veut plus. Comme d'une histoire d'amour qui nous blesse. Un non. Retentissant. Un bruit de verre sur le sol. Une main qui s'ouvre et le délaisse.

Ses mains se déposent sous la mâchoire masculine. Qu'elles portent, du bout des doigts. Tachant le blanc lugubre de son visage du rouge sang de la vie. Morgan se baisse doucement, jusque son visage soit au dessus de celui levé du cadavre ambulant. Jusque ses yeux avides puissent boire dans les siens toute la profondeur de son désespoir.

Cruelle, comme sa mère, Morgan esquisse un sourire en relâchant son étreinte. Avec lenteur elle s'écarte de lui, rejoint une feuille tendre de la nature vide de sens qui les entoure. Et murmure, du bout des lèvres, alors que Gaia emprunte ses lèvres.