Je ne suis pas violent. Je porte des vêtements fins. Une chemise blanche. Pale comme la mort. Vide de sens. Des boutons de machette offerts par je ne sais plus qui, d’une grande élégance. Des boutons, d’un gris sombre, comme les coutures, fermées les uns après les autres devant la glace. Pas de cravate. Je n’ai pas besoin de laisse. Une veste coupée avec soin, d’un noir encre. De belles chaussures, cirées.  Un pantalon élégant. Tant d’argents. Tant d’argents pour faire de nous de bons partis. Pour faire de mon visage celui d’un ange, quand celui de mon frère est masculin et plein de virilité. C’est la mâchoire, sans doute, et ses quelques années de plus, c’est tout ce que cela change, entre son visage et le mien. Dans cet éloge de la violence, il sera bien mieux loti que moi. Bien sûr nous sommes trop bien habillés, l’Autre veut faire bonne impression. Il taira mon refus d’entrer dans l’Armée Blanche, tentera sans doute de me faire voir comme l’un des futurs esprits brillants de l’épicentre. Et, si j’ai la mine boudeuse et que je ne me prête à sa vile mascarade, fera porter toutes les attentions sur mon aîné.


Nous marchons en silence. L’Autre. Mon frère. Et moi. Nous n’avons pas de voiture, alors il nous faut bien marcher. L’air est vif, grésillant, les nerfs à vif il me semble sentir l’orage d’une future mésentente. Je ne dis rien, pourtant, nous ne parlons jamais. Je ne les regarde pas davantage, leurs perfections m’exècrent. A une intersection, l’œil happé par une vieille ombre familière, je m’arrête. Nous parlons, quelques mots, tout bas. Les Strauss s’éloignent, sans prêter plus attention. Quand enfin ils sont hors de vue, je délaisse la vague muse d’un chaste instant et reprends ma marche solitaire. L’air soudain est moins lourd, mon pas plus léger. La soirée s’annonce belle et malgré mes obligations je ne puis m’empêcher de penser à ce que je pourrais faire pour faire frémir le père. Je l’imagine déjà, tentant de contenir sa rage. Combien de fois a-t-il pris son mal en patience ? Le visage rouge et les yeux gros et laids, roulants dans leurs orbites. Cette fois ci, encore, je veux lui montrer que je ne suis ni son chien, ni son clone, mais le fils de sa femme. Cette fois-ci encore, je veux me jouer de sa rage et le faire sortir de ses gongs. Plaisir malsain il est vrai, mais qui souvent me fait le plus grand bien.

Au reflet d’une fenêtre, je m’arrête. Mes yeux sont clairs, gris, presque ternes.  C’est à cause du costard, sans doute, je ne suis pas fait pour m’habiller ainsi. Je retire le mascara de ma poche avant gauche. L’instrument est fin, délicat. Il m’amuse à vrai dire et caresse mes cils de son encre noir. Je prends un soin tout particulier à le mettre. Je n’en ai pas besoin de beaucoup, ma blondeur a de cela qu’elle reflète avec grâce toute trace même infime de maquillage. Je n’ai pas besoin de beaucoup, une touche, juste une touche, le contraindra comme un ressort. Mon cœur se serre dans ma poitrine, je l’entendrais presque battre plus fort. C’est triste à dire, mais les doigts agiles de ma mère me manquent, elle me maquillait comme personne. C’est la seule chose qui me reste, ses instruments d’apparat. Elle en était fière aussi je les garde et les protège des foudres de l’Autre.

Un battement de cil, l’instrument dissimulé dans une poche, et me voilà de nouveau sur la route. Autour, les buildings sont de plus en plus hauts, je ne dois plus être très loin. Et puis, enfin, la grande porte, devant laquelle m’attends Bran. Je ne peux m’empêcher de lui reconnaitre une certaine beauté. Ses bras sont croisés devant son corps, dans son costard noir, il est d’une grande élégance. Derrière sa mâchoire dure et son port d’athlète, je perçois toujours en lui mon frère. Quelque chose dans son regard, peut-être, de jeune, de flexible. Quelque chose de doux. Nous étions très proches autrefois. Nous jouions pendant des heures, et même, parfois, chassant l’air grave de l’Autre, et celui fragile de ma mère, nous rions.


Mais de nos frasques d’enfant ne restent plus que les fantômes d’histoires passées. Entre nous l’Ombre de l’Autre, étouffante, assourdissante, anéantie dans l’œuf le moindre de nos échanges. Puisqu’Il parle dans sa voix, qu’Il l’habille et le transforme, je ne puis plus voir l’enfant. Et l’homme, l’homme m’est détestable. Alors je fuis ses regards comme ses mots. Je le fuis. Toujours, autant que je le peux. Pourquoi donc est-il reste en arrière à m’attendre ?  Sa voix gronde.


Il veut jouer à ça, je connais déjà le refrain par cœur. Mes cils battent, je voudrais ne plus jamais sourciller. Mon visage se tourne vers lui, mes yeux se lèvent de quelques centimètres. Je le regarde, droit dans les yeux.


Et, simplement, comme les pierres plates sur l’eau, les ordres glissent.

-Non.

Il répète, il crie. Sus sa peau pale s’étire une rougeur, je sens sa colère monter, comme la mienne. Elle gonfle en moi, à l’intérieur de moi, si forte. J’étouffe sous mon costard. Il crie encore, ne cessera-t-il pas ? Il le sait, rien ni fera. Brusquement, je me décide et décroche. Sans plus un regard pour lui je me dirige vers l’entrée. Ses mots ne m’arrêteront pas.

Sa main se pose sur mon épaule, ses doigts se referment empoignant mon costard hors de prix, qui me rendait si étrange, élégant et sage. Il tire, me projette en arrière. Me voilà contre un mur. Il  me tient par le col, le visage si mien que je sens son haleine chlorée. Il répète.


Il ne peut même pas le dire. Ce que c’est. Le souffle froid, les mots secs, je réponds.


Son coup atteint mon ventre. Je me plie de douleur et réponds tout aussi sec. Ce n’est pas comme si nous n’étions pas habitués aux coups, dans cette famille. Nos muscles sont durs, solidifiés par des années de meurtrissures, d’entrainements et de mésententes. Mon poing atteint son ventre. Il se replie quelques secondes et déjà, je vois la sécurité nous rejoindre au trot. Il était temps.


Déjà ils s’approchent avec des menottes.
J’espère juste que cette fois, nous ne serons pas dans la même cellule.

Le décompte des heures, longues, dans une cellule grise, aux barres de fer. Je nous imagine déjà, ensemble, chacun dans sa geôle, à attendre que l'Autre daigne venir. Il me laisserait peut-être passer la nuit au poste. Sans doute. Mais pour son pur-sang, il ferait tout pour que l'armée blanche lave son nom et le relâche au plus vite. Je l'imagine le regard froid, le visage dur, glacé dans une violence d'acier que sa volonté de fer n'excuse même plus. Je le retrouverais dans son regard glacial, impénétrable qu’il m’impose chaque fois qu’il me découvre. Sous le voile noir de ce produit de femme, qui borde mon regard et me redonne constance, j’aurais sans doute l’insolence de le braver. Une nouvelle fois. Car toujours, me crie mon cœur alors que déferle le sang dans mes artères en colère. Toujours. Il faut. Le laisser à la porte de velours de ma personne. Dans l’indifférence, aveugle et sourd, muet et sot. Ne jamais le laisser entrer. Ne jamais laisser entrer quiconque. Jamais.

Déflagration.
Une voix claire, aigue, douce et ferme.

Je nous imagine déjà, à des années lumières, dans une cellule grises, aux barres de fer. Sans doute dans la même cellule, à nous haïr chaque seconde davantage. Le souffle insupportable de son corps puissant écrasant le mien. Je nous imagine déjà, si loin, que la vérité m’est étrange. Une femme, petite, minuscule, à la blondeur angélique et aux jambes nues. Une femme, sur des aiguilles, qui parle alors que nous baissons tous les yeux pour la voir, la découvrir, derrière la douceur voilée de son maquillage, dans les consonances claires qui s’échappent de ses lèvres roses. Une femme, anodine, qui s’élève dans nos ténèbres et nous éclaire de sa lumière froide. Sa voix impose le silence, je cesse de me débattre. Elle attire notre attention, nous dérobe nos tensions alors qu’avec la légèreté d’une plume, elle distille sa volonté de fer. Et nous laisse, au bout de ses lèvres, suspendus, dans une confusion sans doute toute masculine. Une femme dans le labyrinthe de mon existence, qui parle, je crois, de moi. Une femme qui entre, dans la bulle frelatée du cercle familiale. Qui ne reconnait, dans la noirceur de nos regards, l’existence d’un mal bien plus profond, bien plus obscur, qui ronge nos âmes.

Un instant, je doute qu’elle réussisse. Je la regarde évoluer en étrangère de ce monde noir dont elle ne doit avoir conscience. Sous la protection chaude de son manteau beige, d’un tissu qui confirme son luxe, elle ne doit pas y connaitre grand-chose, des rixes et de l’armée blanche. A-t-elle seulement un jour senti les menottes froides qui encerclent mes poignets ? A-t-elle vu la nuit, la nuit noire, elle qui n’a jamais dû que vivre sous l’Aurore tonitruante et ses couleurs blanches ? Sparkling, c’est un nom qui ne m’est pas étranger. Sans doute est-elle la princesse d’un de ses empires économiques qui règnent dans l’épicentre de la ville.

Les doigts rudes reviennent à mes poignets, ouvrent le savant mécanisme et libèrent mes mains. Que je ne sais où mettre. Dont je ne sais que faire. Parler me semble nécessaire mais aucun mot ne parvient à mes lèvres. Seule sa voix semble suffisamment claire. Alors je reste silencieux, la laisse s’accrocher à mon bras. Et, sous le regard furieux de mon frère, je disparais dans sa lumière.

Elle est légère. Accrochée à mon bras comme seules les femmes savent le faire, la main douce, le poignet offert. Elle est légère, ses talons bruissent sur le sol, unique preuve qu’elle touche encore le sol. Je la regarde à la dérobée, du coin de l’œil, laissant l’ange blond décider de mon sort. Je la regarde, sous le voile noir du mascara, elle si légère et moi qui semble si lourd. L’air glisse dans ses cheveux et éveille myriades de fils d’or. Elle brille, dans son manteau beige, d’un luxe hurlant. Elle scintille, dans son maquillage léger, qui éveille son visage et en révèle les beautés. Sous le voile noir de mon regard poudré, elle défie les lustres du ciel et s’impose, dans son corps petit et frêle, comme seule lumière. Métaphore de l’Aurore, de sa puissance millénaire, elle ne ressemble à rien que je n’ai pu voir un jour. Si délicate, si fragile, à mon bras, que pour ne pas la blesser j’ose à peine marcher. Je suis son rythme pour ne pas lui infliger le mien. Je me dissimule derrière sa petitesse et devient l’instrument qui l’habille, si bien que quand nous entrons dans la grande pièce, personne ne me voit. Du moins, je l’espère. Que sa lumière éclipse la noirceur qui s’est emparée de mon cœur.

La musique me ramène à une réalité presque déplacée. Je n’ai jamais vraiment fait partie de ce monde même si l’autre espère que nous trouvons, mon frère et moi, nos futures épouses et amis. L’Autre. Il doit être là quelque part. Mes yeux le cherchent. Je sens monter en moi cette honte si familière, que je ne peux m’empêcher d’éprouver. Cette honte de lui infliger un énième combat qui se mêle a la fierté de n’être son fils que part le sang. Je me sens me raidir, me grandir, je me prépare a son regard. Les yeux des autres, sales, condescendants ou plein de lumière ne m’intéressent pas. Heureusement la dame à mon bras décide elle-même notre repli vers des terres plus clémentes. Je m’accroche à sa présence, la suit sans me retourner. Je verrais l’autre bien assez tôt.

Mon ange délaisse mon bras, s’égare dans des questions, d’une grande douceur, qui me laissent froid et presque indiffèrent. Ce n’est pas de sa faute. Je suis bon prince, malgré ma basse éducation. Mais je n’ai pas l’art de parler de ma personne. C’est un cadeau qui me fut toujours refusé. Les questions me crispent. Mais c’est avec une grande douceur que je lui réponds.

-Ne vous inquiétez pas, je vais bien.

Son visage est tellement plein d’émotions que je ne sais d’origine maternelle ou simplement empathique, que je ne sais que dire vraiment. J’aimerais la rassurer, mais tout ce qui me vient en tête n’arrangerait guère la situation. J’aimerais la rassurer, mais je n’oserais pas serrer sa taille fine, son petit corps élancé dans la crainte de la briser ou de m’attirer son rejet. Aucun mot, aucun geste, ne reste que mon sourire. Mes lèvres s’étirent, je me sens répondre au sien. Brillerais-je seulement un jour d’un tel éclat ? D’une telle pureté ?

-Vous êtes toute excusée, et je ne saurais, d’ailleurs comment vous remercier.
Y-a-t-il quelque chose qui vous ferais plaisir Silk ?
N’hésitez pas à le demander, je suis et resterais votre obligé.

Ce petit bout de femme mérite bien mes remerciements. Sans elle, je serais déjà sans doute en train de broyer du noir à des lieux d’ici. Comment me présenter, par ailleurs ? Puisqu’elle n’a eu de moi que le triste portrait de mon éternelle défaite. Je n’oserais embrasser ses joues comme on le fait avec une enfant, et l’immobilité ne rendrait pas davantage juste aux gestes de ma sauveuses. Lui tendant la main, je me décide enfin.

-Je m’appelle Aaron.

Pas de nom. Plus de nom. J’espère qu’elle ne m’en voudra pas de l’appeler par son prénom. Je ne crois pas que nous soyons l’héritage de notre famille, leur pièce rattachée. Je ne veux pas le croire, du moins, cette vérité me serait trop cruelle. Elle, c’est sure cependant, doit être bien plus fière de sa famille que moi de la mienne. Alors que nos peaux se touchent, ma main retient la sienne.

-Sparkling ? N’est-ce pas l’usine ? Vous savez celle où ils utilisent des cadavres pour reconstruire de nouveaux tissus ?

Impossible. Une femme d’une telle beauté, d’une telle douceur ne pourrait être associée à ces scélérats cruels et sans cœur.