Une froideur indifférente, des gestes surs, glacés, gantés de violet Nitrile. Des instruments froids, des aiguilles sans caresses, sans épines et la lumière claire des néons blancs. La jeune femme s’allonge. Une femme a natté de force sa chevelure noire. Une bataille brutale, d’autorité, de mots, de magie, davantage que de gestes. La mutation contre ses bribes de pouvoir combatives, Morgan n’a pu que plier échine.  Encore, comme chaque fois, il y a toujours un mutant, les lianes froides d’entraves ou la cruauté d’un autre pour la maintenir tranquille. L’inconnue a dompté la broussaille sombre, le caractère sauvage et impulsif. Elle la rendue docile, et, à quelques mètres de là, elle lui inspire toujours le calme et l’obéissance. Morgan pose sa lourde tresse sur son épaule, elle est si longue que l’enfant peut la garder contre elle et tenir les quelques cheveux libres, en dessous du nœud, entre ses doigts. Elle enroule ses brins autour de son index, sent la chaleur de leur caresse, leur douceur, leur épaisseur et quand ils s’échappent elle recommence et recommence encore.

Sage, allongée sur un fauteuil mouvant qui lentement se déploie à hauteur des quelques invisibles qui l’entourent, Morgan rêve. Les yeux grands ouverts, l’esprit ailleurs, elle s’élance dans des songes éveillés ou elle n’est plus objet mais femme et où nul ne peut la toucher. Avec des gants. Elle s’imagine dans sa forêt, dans sa clairière, près du petit étang qui l’a protégé, de son second père l’arbre. Sous la chaleur de son arc en ciel, là-bas, tout semble simple. Les fourmis qui grimpent le long de son mollet ne lui font pas peur, et le petit cardinal qui s’est logée sur son épaule l’enchante de la mélodie gracieuse de son chant. Elle rêve, si loin du blanc des murs, des carreaux qu’elle compte au plafond, des ordres froids des hommes qui l’entourent. Ses lèvres frémissent un bref instant alors que le cathéter est replacé dans la veine de l’intérieur de son bras. Mais ce n’est rien, elle préfère même. Qu’il n’y ait qu’une seule ouverture. Ailleurs, elle sent les insectes remonter le long de sa cheville, de ses mollets, venir jusque ses cuisses. A son oreille le chant du cardinal est si doux qu’il apaise son cœur. Elle pourrait s’endormir. Le corps aux mains des étrangers. Elle pourrait rêver, en vrai, les yeux clos et le souffle tranquille.

-Voyez c’est là, exactement là. On dirait de petites Fourmies, elles semblent vivantes. C’est exactement ce que je vous disais, elles prennent vies sous sa peau. C’est peut-être là un des premiers mystères de Gaia, le plus simple, le plus ambigu d’un point de vue scientifique. Comment est-ce possible que ce qu’il semble être de l’encre puisse se mouvoir ainsi ? Comment Gaia marque-t-elle ses fidèles ? Comment sont-ils choisis ? ET pourquoi certains tatouages restent mouvants ?

Le doigt violet se pose sur sa peau blanche, écrasant une fourmi. Sous la peau celle-ci semble se débattre, gigotant comme beau diable, elle arrive à se défaire de l’étreinte du plastique et repars à toute allure. Autour du doigt, les Fourmies s’écartent.

-Le plus étrange, c’est que la magie de Morgan est endormie. La torque reproduit la science de l’Aura et restreint ses pouvoirs. Nous avons déjà eu ce genre de cas, des tatoués mouvants restreints, qui perdent leurs pouvoirs.  Les tatouages s’immobilisent, puis, progressivement disparaissent. Voyez, les siens, sont plus mouvants que jamais. Ils semblent faire part d’elle et pourtant ne reproduisent que des motifs de Gaia. Est-ce les derniers restes de sa magie ? Cette hypothèse me semble excessive. Je crois, plutôt, que c’est son dernier contact avec Gaia. Leur dernière forme de langage.

La tête de Morgan bascule. L’abysse de son regard se fait moins profond. Ses yeux voient la femme, ses oreilles l’écoutent. Dans les billes noires, l’étrangère cherche en vain la validité de sa réponse. Mais Morgan est loin, si loin, sa tête revient dans son axe. L’enfant sauvage refuse toujours de répondre à la moindre des questions, et pas même la mutante, adossée contre le mur, ne pourrait la faire parler.


Le scientifique qui maintient son bras, prend grand temps à terminer son prélèvement, ferme les tubes, les annote. Puis, il s’approche de ses jambes.


Le scalpel perce la peau douce. Sur ses jambes, les Fourmies galopent, affolées, elles se dirigent dans les ombres de ses jambes, se glissent sous la blouse blanche et courte aux formes d’une robe. L’homme pique, prélève. Les lèvres de Morgan se serrent, blanchissent, mais nul son ne les franchit. A chacune des nouvelles profanations, les cils battent, comme si Morgan comptait les coups, comme si elle les essuyait en silence. Le téléphone sonne. La scientifique prend l’appel.


Les lèvres de l’étrangère se pincent alors que celle de Morgan se détendent enfin. Un à un, les scientifiques se retirent, et même la mutante, la laissant dans le plus grand des silences. Le dernier éteint la lumière derrière lui. Cela n’étonne pas Morgan, cela n’est pas la première fois. A trop l’user comme un objet ils oublient souvent sa condition d’humaine. Morgan s’assoit sur le fauteuil. Ses jambes balancent dans l’obscurité. Un cliquetis brise son silence. La porte s’ouvre. Quelqu’un entre. La porte se referme. Un second souffle rythme le silence froid de la pièce sans sentiment. Avec lenteur, Morgan lève son bras, jusque l’interrupteur de la lumière au-dessus de son siège.


Sa voix d’enfant déchire le silence. Accusatrice, porteuse d’un espoir perdu dans l’observation rapide du PDG, elle s’éteint tout aussi vite. Les yeux plein de méfiances, Morgan se saisit du scalpel taché de son sang, posé à côté du fauteuil.  L’arme lui semble futile face à l’homme gigantesque qu’elle ne distingue qu’ à peine dans l’ombre derrière. Elle brille sous le phare du néon blanc. Morgan le tient entre elle et l’inconnu.


Protégée d’Obra Lux, fille de Gaia, il n’y a guère d’hommes qui oseraient aller à l’encontre de ses deux entités, tout à la fois. Et s’il lui arrive parfois, au détour d’un malheureux hasard, de se retrouver la proie d’un vilain personnage, il lui suffit souvent d’énoncer les faits pour qu’il s’assagisse. Quant aux fous furieux, même eux, si rares soient-ils à l’approcher, elle ne les laisse pas faire.


Lentement Morgan se lève. Ses jambes se déploient, tachées de quelques gouttes de sang qui glissent, glissent le long de ses jambes. A son bras, le cathéter la gêne, elle l’arrache et le laisse tomber au sol, sanglant. Dans une posture calme, le scalpel levé, comme le ferait une enfant. Elle l’attend.