Violence électrique, mais solidité métallique. Un orage tonne, frappe, se déchaîne, puis se dissipe. Le métal est froid, passif, inerte, mais solide et durable. L'alliance de deux extrêmes. Une détermination en acier trempé, pour mieux canaliser et diriger l'éclair né de la tension. L'aveuglement ne fait pas partie des options. La lutte sera longue. La violence devra frapper avec discernement. Le sang ne coulera pas inutilement. Les vies ne se gaspilleront pas. La fin est unique, mais les moyens sont multiples. Simples, mais dangereux. Complexes, mais efficaces. Lents, mais sûrs. Tant de choix. De conséquences. Ce fardeau est le sien. L'assumer sans l'esprit clair ? Une trahison pour ceux qui sont tombés. Elle souffre, à chaque perte. A chaque échec. Son peuple. Qu'elle aime, qu'elle adore, envers et contre tout. Un même esprit, un même sang, une même chair. L'utiliser pour alimenter cette lutte incessante ? Un poignard en plein cœur. Mais le protéger passe avant tout. Toute sécurité est illusoire, tant qu'elle est entre les mains de cette lumière corrompue et avide.

Alors elle doit continuer. Avancer. La tension entre son devoir et ses remords ne fait qu'alimenter sa résolution. Un chef de meute ne peut pas être faible. Il doit montrer l'exemple. Son repos ? Lorsqu'elle sera complète, à nouveau. Lorsque l'élue de Gaïa aura repris la place qui est la sienne. Alors pourra-t-elle enfin déplacer un peu son fardeau sur les épaules d'une autre. Dormir d'un sommeil serein, sans rêves, sans fantômes. Si peu de distractions. Si peu de détente. L'esprit doit rester clair. Le corps sur ses gardes. Mais la tension finit par s'accumuler. Alors elle s'engage à son tour dans la lutte, parmi les siens. Elle agit. Elle combat. Elle se déchaîne. Évacue un moment cette frustration, cette violence, ses angoisses, ses tourments. Un instant seulement. Des occasions rares, si rares ... Elle doit mener par l'exemple. Mais elle ne peut se permettre d'être prise, à son tour. Alors il faut laisser la place à d'autres, quand le risque est grand. Elle en hurle de frustration.

Tension, encore, au plus profond de son être. Un orage couve. Charges positives, charges négatives. Qui s'accumulent, se mêlent, s'entrechoquent. Différents noyaux, qui les polarisent. Guerrière. C'est sa nature. Elle en est fière. Protectrice des siens. Des plus faibles. Mais rôle imposé. Un carcan. Une prison, aux parois plus solide que l'acier. Quelque part, une petite fille en pleure. Une adolescente hurle et tempête. Violence. Un mal nécessaire. Son plaisir réside dans l'action. Pas dans la souffrance infligée. Mensonge ? Où s'arrête la nécessité ? Où commence la cruauté ? Peur, angoisse d'y plonger. De ne jamais en revenir. De prendre goût à ces os brisés, à cette chair brûlée, à ce sang versé. Gaïa. Elle l'aime. Comme une fille, et plus encore. De toute son âme. Mais l'incompréhension est là. La perte d'une mère. Le sentiment de rejet. D'être jugée indigne de son père. Une condamnation à n'être que destruction et carnage. Mais tout cela n'est rien, comparé au noyau central ...

Morgan. Sa moitié. L'élue de Gaïa. Sa sœur. La grande prêtresse. Sa jumelle. Autant de mots qui échouent à décrire son importance. Elle l'adore ? Non, plus que ça. Être séparée d'elle ? Être coupée en deux serait plus juste. Agacement et rire. Lassitude et compassion. Perplexité et tendresse. Jalousie et attachement. Tous ces sentiments contradictoires que suscitait cette autre elle-même. Si différente et si semblable à la fois. Amputés, enfouis, quand le couperet tomba. Désormais, ne règne qu'un manque, lancinant, terrible. Qu'une culpabilité sourde, toujours présente, revitalisée par sa faillite. Par sa jalousie, passée, présente, à l'égard de celle qui attirait toute l'attention ; de son père, des autres, de Gaïa, et d'elle-même. Qu'une colère, profonde, permanente, dirigée contre les ravisseurs et tous leurs complices. Et contre cette sœur, qui lui a tout pris et ne lui a rien laissé. Cette sœur, qui lui a tant donné, avant de disparaître.

Un contenant si banal pour abriter cette énergie. Nouveau paradoxe ? Seulement pour qui ne sait aller au-delà des apparences. Pour qui s'arrête à cette allure de sauvageonne, de garçon manqué. Une stature qui ne se démarque pas. Une silhouette que l'on pourrait croire fragile. Nombreux sont ceux qui la dépassent. Qui sont plus imposants. Plus forts. Plus remarquables. Nombreuses sont celles qui rayonnent plus. Qui attirent plus les regards. Qui excitent plus la passion des hommes. Une jeune femme ordinaire ? Peut-être. Jusqu'à ce que l’œil exercé s'attarde sur les indices. La peau hâlée par le soleil. La musculature souple d'une coureuse de fond. La vitalité sous-jacente. La démarche énergique. Les tatouages aux mouvements infimes ou amples, selon l'angle. Les yeux faussement rêveurs, aux aguets. Le corps tout entier sur le qui-vive. Comme un fauve prêt à bondir. Le sillon d'une lame qui vient traverser la pommette droite.  L'impact d'une balle sur l'omoplate gauche. Et d'autres encore, que peu ont pu apercevoir. Et puis, il y a le reste. Ce regard implacable, si difficile à soutenir. Ces iris si sombres, la colère qui y couve, les éclairs qui les traversent. Cette voix, posée, calme mais autoritaire, qui soudain laisse échapper les échos du tonnerre qui gronde. Cette présence électrique, à faire se dresser les cheveux sur la tête, lorsque la rage monte. Un simple mot s'en dégage alors, instinctif, primal : Danger.

Sa féminité ? Ensevelie, sacrifiée, au nom d'une maturité trop vite arrivée. Une amazone n'a que faire du maquillage. Bijoux, ornements, élégance ? Concepts vains et futiles. Sauf quand la mission l'impose. L'efficacité prime. Des tenues serrées, robustes, qui n'entravent rien de ses mouvements. Marrons, gris, verts, teintes neutres et sombres, qui prédominent. De longs cheveux sombres, encre et corbeau, rassemblés en une longue natte, enroulée et fixée quand vient l'heure de se préparer. La seule fausse note. La seule concession à une quelconque coquetterie ? L'unique lien qui lui reste avec cette autre, perdue, égarée, de fait. La cordée qui l'empêche de chuter dans l'abîme, lorsqu'elle vacille.

Un cri, énergique, à peine sortie de l'utérus. Un cri puissant, qui trouble la quiétude de l'aurore. Le bambin ne laisse aucun doute sur sa vitalité. Elle veut vivre, et elle vivra. Pourtant, rapidement, une ombre obscurcit la scène. A la joie succède l'inquiétude. L'attention se détourne d'elle. Pour cette autre, d'un même sang, mais si différente. Faible, chétive, péniblement venue au monde. Son père, le premier, part. Court, de toutes ses forces, emportant cette sœur dont elle n'a encore pas conscience. A l'absence physique du père répond bientôt celle, mentale, de la mère. Distraite. Ailleurs. Faiblesse humaine, inévitable, pardonnable ; pourquoi se préoccuper du rejeton en pleine santé, quand l'autre refuse de vivre ? Trop jeune pour vraiment comprendre, l'enfant n'en ressent pas moins cette absence. Alors elle pleure. Elle crie. Elle tempête, jusqu'à ce qu'enfin, on s'occupe d'elle.

L'enfant, Kalliope, dans les bras de sa mère, Gladys. Quatre années se sont écoulées. L'arc-en-ciel maternel la rassure dans cet endroit étrange. Les eaux sont calmes, la source tranquille, les bois apaisés. Et pourtant, la présence est là. Imposante. Oppressante. Gaïa. Et puis, il y a cette autre. Celle que l'arbre berce. Celle dont la voix résonne dans sa tête. Paroles décousues, infantiles. Des mots ? Non, des sensations. Des images. Des idées. Étranges. Dérangeantes. Mais ce contact est devenue familier, depuis la première fois. Alors elle commence à l'apprécier, malgré tout. A le regretter, entre deux visites. Et puis, tout s'interrompt, soudainement. Elle ne la voit plus. Elle ne l'entend plus. Elle voit sa mère s'affaiblir, de jour en jour. L'inquiétude de son père. Jusqu'à ce que l'arc-en-ciel disparaisse définitivement. Que ses couleurs s'évaporent. Qu'elles ne subsistent que dans sa mémoire. Alors l'enfant pleure. Cinq années, à peine, et son monde vient de s'effondrer. De s'altérer à jamais. Kalliope en a-t-elle conscience ? Peut-être. Car elle déverse toutes les larmes de son corps. Toute la tristesse de l'instant, toute celle des années à venir.

Au départ de la mère, répond le retour de cette autre elle-même. Alors le ressentiment s'accumule à l'encontre de celle-là. Qui lui a volé sa mère. Qui lui dérobe désormais le peu d'attention paternelle qu'il lui restait. La jalousie est là, sa morsure, cruelle. Une douleur sans nom. Tout serait tellement plus simple si elle pouvait se résoudre à haïr. Mais elle ne peut pas. Son attachement est au-delà des mots. Elle sont liées. Une même âme, un même esprit. Deux cœurs qui battent sur un rythme si différent, mais complémentaire. Et cette copie d'elle-même se renforce. Les mêmes gestes. Les  mêmes mots. Les mêmes intonations. Qui lui arrachent un sourire et qui l'agacent à tour de rôle. Alors elle finit par prendre cette enfant sauvage sous son aile, pour des raisons qui lui échappent. Inconscientes. Pour gagner, enfin, l'approbation de son père ? Par tendresse, instinct protecteur, envers cette frêle créature, d'un autre monde ? Les deux, peut-être. Elle commence à lui enseigner le monde des hommes.

Et puis son père tourne son regard sur elle. Enfin. A six années et demie d'existence. Karlain, pilier de l'Eau. Il l'entraîne dans les ruines. Au-delà des terrains de jeu qu'elle partage désormais avec sa sœur. Et ces jeux-là n'ont plus rien d'infantile. Elle est trop jeune pour comprendre le pourquoi. Pourquoi elle doit apprendre à se faire discrète. A ménager son souffle. A pister d'autres humains. A tirer à l'arc. A escalader par les passages les plus inattendus. Et tant d'autres leçons ... Avoir enfin son attention est largement suffisant. Alors elle ne s'interroge pas. Elle s'applique, même. Gaïa sait qu'elle n'est pas dotée d'un talent innée. Mais elle persévère. Elle s'acharne. Plutôt mourir que de le décevoir. Alors elle s'entraîne en cachette.  Les blessures bénignes s'accumulent. Éraflures, écorchures, coupures. Les risques aussi. Mais qui s'en rend préoccupe ? Son père, qui passe tant de temps à observer sa sœur ? Elle tait tout.

Et puis, il y a la guerre. Ses marques, ses traces, omniprésentes. Ce monde violent, dans lequel elle se retrouve propulsée brutalement, à l'âge de huit ans. Lorsque son père rentre à leur maison, un lendemain de raid. Les bandages. La lassitude dans son regard. Cette lueur étrange qui traverse ses yeux, alors qu'il observe Morgan. Alors, elle a peur. Face à ce qui peut décourager un homme si fort et placide. Ses yeux s'ouvrent, alors que le ton de l'entraînement change. Radicalement. Lorsqu'elle découvre pour la première fois la froideur, désagréable, agressive, d'un pistolet. Le contact, rugueux, d'un manche de couteau. Les points faibles d'un corps humain. Fragile, si fragile, cette délicate machinerie ... Et puis, il y a cette promesse. Ce serment, sur son sang, sur sa vie. De veiller sur sa sœur, si jamais lui n'était plus là. Alors s'impose à sa conscience la réalité. Qu'il n'est pas plus éternel qu'un autre. Que tout cet enseignement n'avait qu'un seul but. La former à prendre le relais. La gardienne de sa sœur. Son ombre, encore et toujours.

Et puis, il y a le reste. Gaïa, qui n'a pas cru bon de lui accorder le moindre don. Pire, qui a choisi une autre comme future Pilier de l'Eau. Oh, elle la jalouse, cette Levyna. Qui vit loin de la solitude. Qui a toute la communauté pour famille. Qui s'intègre si bien parmi les autres. Qui a été bénie par la Mère. Elle l'évite, ce rappel permanent de sa propre inexistence. Mais la douleur est là. Un hurlement monte. Les larmes l'accompagnent. Injustice. Elle voudrait crier. L'injurier. Leur rappeler qu'elle est là. Qu'elle existe. A lui, à Gaïa, aux autres, au monde entier. Qu'elle a besoin de son père, de son étreinte, de sa chaleur. Qu'il est aussi responsable d'elle. Une tempête de sentiments trop longtemps refoulés. Et qu'elle refoule, une fois de plus. La peur de le décevoir est trop forte. Trop intense, cet attachement passionnel, orageux, envers et contre tout, pour cette jumelle. Alors elle énonce les mots qu'il attend. Se coupe encore, un peu plus, des autres. La fissure s'élargit.

Et puis elle commence à accompagner son père. Pas de raid, pas de combat, pas encore. Non. Faire le guet. Prévenir. Vérifier que la voie est libre. Transmettre des messages. Des tâches simples, mais cruciales. Qui se méfierait d'une enfant désarmée ? Sa petite taille la sert. Elle se faufile. Elle passe par des chemins inaccessibles aux adultes. Elle apprend à être insignifiante. A rester sur le qui-vive. A ne jamais baisser sa garde, hors des siens. Elle découvre la forêt. Ses pièges. Ses créatures sauvages, souvent dangereuses. Ses plantes magnifiques, parfois mortelles. Elle apprend à y survivre. Le regard des autres ? Elle l'ignore. Elle s'en désintéresse. Taciturne. Morose. Agressive, presque. Férocité paradoxale, alors que sa jumelle se civilise à son contact. Elle continue de veiller sur elle. De plus en plus. Il n'y a que son contact qui la tire de ses idées noires. Parce qu'elle l'agace. Parce qu'elle l'amuse. Parce qu'elle l'énerve. Parce qu'elle l'attendrit. Parce qu'elle la tire de cet abîme d'indifférence qui menace. Parce qu'à ses côtés, sa vie a un sens.

Elle hurle. A plein poumons. De toutes ses forces. De toute son âme. Des paroles, inarticulées, incompréhensibles. Des pensées, incohérentes. Elle continue de crier. Comme une folle. Comme une âme brisée en pièces. Amputée. Scindée en deux. Quelqu'un s'approche d'elle. Leurs regards se croisent. Le trentenaire recule devant les yeux enragés de la gamine de dix ans à peine. Doucement. Comme face à un véritable fauve. Il sort de la pièce où l'on a ramené le corps. Elle voudrait pleurer. Elle n'y arrive pas. La tristesse est là, mais les larmes refusent de venir. Elle se met à hoqueter. Le souffle court, comme si elle s'étouffait. Quand la nouvelle est tombée, elle a refusé d'y croire. Maintenant, les mains ensanglantées, penchée sur son cadavre, l'évidence la submerge. Il est partit, pour de bon. La culpabilité est là, immense, qui l'écrase. Si seulement elle l'avait mieux surveillée ... Morgan. Prisonnière. Si elle n'était pas partie s'entraîner, ce jour-là ... Amputée. Disparus, tous ses sentiments qu'elle seule faisait naître. Le monde est devenu terne. Gris. La colère, la rage, montent. Contre celle qui vient de tout lui arracher en disparaissant. Contre ceux qui l'ont capturée. Contre ce père qui l'a abandonnée. Contre le monde entier. La colère, la tristesse, la culpabilité, la solitude, la souffrance, s'entrechoquent. Se percutent. La tension monte. S'accumule. Elle lâche un dernier hurlement. Le plus fort de tous. Un éclair jaillit de ses mains, percute le plafond. Son corps se crispe, alors qu'une véritable décharge parcourt ses épaules. Que  leur peau se couvre de tatouages. Elle regarde ses mains, hébétée. Puis elle se met à rire. Un rire féroce, chargé de tous ces sentiments qui la submergent. Un rire emprunt de folie. Trop d'émotions. Trop d'un coup. Sa colère la déserte. Le surcroît d'énergie qu'elle lui apportait aussi. Elle s'évanouit.

Alitée, pendant plusieurs jours. Coincée dans son lit. Les mêmes questions, encore et encore. Les mêmes réponses. Bats-toi, lui disait son père. Détruit, lui a répondu la Mère. Alors elle tuera. Elle détruira, puisque c'est le seul don qu'on  a daigné lui accorder. Pendant des heures, elle se répète, inlassablement, les leçons du Pilier. Patience. Patience. Attendre l'instant propice. Elle se nourrit de ces courants qui la traverse. De la chaleur, ardente, de sa colère. De la froideur, glaciale, de son chagrin. De la pesanteur, minérale, de sa douleur. Elle martèle, encore et encore, cette détermination. Acier et foudre. Adulte, elle ne l'est pas encore. Pas complètement. Mais l'enfant a déjà disparu.

Alors elle s'engage dans la lutte. Elle enchaîne les refus, de toute part. Trop jeune. Trop instable. Trop tôt. Trop endeuillée. Trop elle. Elle quitte cette communauté pour les rejoindre. Eux. Les Ratels. Des parias ? Presque. Beaucoup de Gaïens se méfient de cette bande disparate, enragée, qui ne semble vivre que pour la guerre. Qui frappent la cité blafarde, qui tuent, sans discrimination. Civils et militaires, officiels et anonymes. L'orpheline trouve en eux un écho à son propre vide. Ils l'acceptent. Ils l'intègrent. Elle découvre la guérilla. La lutte terroriste. Elle apprend la puissance des explosifs. Celle de la fraternité guerrière. De l'efficacité d'un groupe. Des frères et sœurs d'armes. Elle tue. Pour la première fois. Cinq balles dans le corps. Elle vomit. Des cauchemars, pendant une semaine entière. Une deuxième fois. Coup de couteau dans l'aine. Elle reste éveillée, la nuit suivante. Une troisième. Cinquième. Dixième. Elle perd le compte. Oublie le remords. Elle apprend à assassiner, discrètement, froidement. Trancher la carotide. Étrangler par garrot. Assommer. Planter une flèche dans la nuque. Elle assiste à des interrogatoires. S'habitue à ce sang qui coule. A cette chair meurtrie. A ces os qui craquent. Aux cris. Aux hurlements. Aux insultes. Son corps s'adapte. Il se muscle. Se conforme à cette vie spartiate, ascétique. Elle a treize ans, désormais. Il se féminise à peine. Comme à contre-cœur. Des cheveux coupés court. Des formes à peine esquissées. Elle a presque oublié la raison de sa venue. La détermination est toujours là, mais elle s'est aveuglée.

Et puis vient la blessure. Une balle, dans l'abdomen. Elle survit. Par miracle. Seule d'entre tous. Dans un état second, elle parvient à s'enfuir. Regagne les ruines. Hallucinant. Délirant. C'est alors qu'elle la voit.  Elle tend la main vers cette sœur qui la regarde d'un air triste. Seule. Elle regarde cet oiseau en cage, si différent d'avant. Elle voit cette robe. Ces cheveux longs. Cette peau pâle, blafarde. Morgan. Irréelle et réelle à la fois. Un rêve ? Hallucination d'une mourante ? Peu lui importe. Elle ne réalise même pas qu'elle pleure. Que les larmes coulent, pour la première fois depuis des années. Elle oublie la souffrance. La silhouette prend de la distance, s'échappe. Elle serre les dents et la suit. Durant une éternité. Incapable de résister. Incapable de le vouloir. Insensible à cette douleur qui lui déchire le ventre. Aveugle et sourde au reste. Elle marche. Les ruines laissent place à la forêt. Elle marche. Une clairière se dessine. Elle marche jusqu'à son centre. Elle rampe, sur les derniers mètres. Elle ouvre les yeux, enfin, face à la présence qui imprègne les lieux. Réalise son erreur. Violence futile, stérile. Détruire, oui, mais pour la libérer. Elle reprend conscience du monde. La souffrance rejaillit, atroce. Elle lâche un hurlement. Elle comprend. Il suffit d'abandonner. De fermer les yeux. Tout s'arrêtera. La paix. Elle crie, à nouveau, de colère. De refus. Elle ne peut pas mourir, pas comme ça. Pas maintenant. Elle sent un sentiment d'approbation l'envahir. La douleur cesse. Elle ferme les yeux.

Les cris d'enfants qui jouent. Elle rouvre les yeux, et se redresse dans son lit. La douleur dans son épaule lui arrache une grimace. La blessure cicatrise, lentement. Elle soupire avant de se lever. Ils n'attendront pas. Un bruit de pas, familier, qu'elle reconnaîtrait entre mille. Elle enfile rapidement une veste par-dessus son débardeur. Sophia. Sa conseillère principale. Son mentor. Sa tante, accessoirement. Une estime sincère les unit, à défaut d'amour. Peut-être est-il là, inconscient, inexprimé. Peut-être. Les deux femmes sont faites d'un même métal. Guère de place, ni de temps, pour les sentiments. Leurs regards se croisent. Kalliope prend une profonde inspiration. C'est l'heure. Ils attendent. Eux, les principaux chefs de la rébellion. Pas les Piliers. Pas cette fois. C'est politique, ce soir. Elle sort de sa chambre. Immédiatement, les conversations s'arrêtent.

Beaucoup de choses ont changé, pendant ces quatre longues années. Elle a retrouvé les siens. Ou, pour être exact, ils l'ont retrouvée. Dans la Clairière. Baignant dans son propre sang, mais vivante, quoi qu'à peine. Sa vie n'a tenu qu'à une poignée de minutes. Un miracle, qu'ils ont dit. Gaïa. Un signe de la Mère. Vrai ? Faux ? Elle n'a jamais eu de réponse. Elle n'a jamais posé la question. Un symbole, voilà ce qu'il leur fallait. La cheftaine venait de mourir. Et ils l'ont trouvé, elle. La jumelle. La fille d'un Pilier. Celle qu'on croyait morte. Ils ont vu l'étincelle dans ses yeux, à son réveil. Ils ont écouté sa vision, saisissante. Conforme, en tout point, à cette image qu'ils avaient pu obtenir. Alors ils l'ont choisi. Une icône manipulable ? Peut-être, sans son caractère. Et Sophia. Celle qui a insisté pour attendre son passage à l'âge adulte. Cette quinquagénaire bourrue, têtue, d'un tempérament tout aussi impossible que celui de sa nièce. Une guerrière doublée d'une gestionnaire avisée.

Quatre ans et demi pour la former. Pour lui en apprendre autant que possible. Trop peu de jours pour les gaspiller. Du temps libre ? Dans une autre vie, peut-être. Tout y est passé. Stratégie. Psychologie. Tactique. Gestion. Espionnage. Planification. Et tant d'autres savoirs. Tant d'autres leçons. Pragmatiques, réalistes. Machiavéliques, au sens ancien du mot. Elle a appris à reléguer l'idéalisme à sa place. Une motivation, rien de plus. Pas un moyen. Ni même un but. Elle a appris à lire. Elle a dévoré la bibliothèque qui était désormais la sienne. Une bibliothèque ? Une quinzaine d'ouvrages, tout au plus. Hétéroclite. Variée. Utile. Elle s'est imprégnée de leur sagesse.

Mais elle a découvert bien plus. Son peuple. Elle a cheminé parmi eux. Elle les a accompagné au combat. Elle a partagé leurs tâches. Leurs angoisses. Leurs luttes. Elle a appris à vraiment les regarder. A les comprendre. A les analyser ? A découvrir leurs failles, leurs faiblesses ? Peut-être, mais plus que ça. Elle a appris à les aimer. A les chérir. A les protéger. A laisser son âme résonner au diapason de la leur. Elle, qui avait accepté ce nouveau fardeau, presque à contre-cœur. Elle, la solitaire, dont les pensées ne tournaient qu'autour d'une seule. Elle y a retrouvé un second souffle, un nouvel entrain. Et compris son père, enfin, après toutes ces années. Protéger sa sœur ; protéger les gaïens. L'un ne va pas sans l'autre.  Plus maintenant. Alors sa détermination s'est encore renforcée. Et elle s'est isolée. A nouveau. Paradoxe, mais logique. Logique, justement, voilà ce qu'il lui faut être. Froide. Raisonnée. Tristes leçons, qu'elle maudit autant qu'elle remercie. Sacrifier quelques uns pour préserver la multitude. Risquer la vie de ceux qu'elle chérit, pour leur sécurité. Sa délivrance n'était qu'une quête personnelle. C'est une question de survie pour tout un peuple, désormais. Elle n'en a pas moins gagné leur respect, à défaut de leur affection. Leur soutien. Par les actes plus que par les paroles.

Alors elle dévisage les différents chefs, désormais. Le regard fier. Impétueux. Autoritaire, malgré son jeune âge. Elle s'est coulée dans ce moule qu'ils lui avaient préparé. Elle l'a déformé, ajusté, à sa propre stature. Le temps qu'ils le réalisent, il était déjà trop tard. Piégés. Alors ils se sont soumis. De bon gré, pour certains. D'autres la jugent encore. Et quelques uns plissent les yeux. Elle les connaît tous. Ses soutiens fidèles. Ses opposants non déclarés. Les opportunistes. Les neutres. Les pragmatiques. Les idéalistes. Elle les salue tous, également. Faire bloc face aux Lux. Voilà bien la chose qui les unit, tous, sans exception. La seule, peut-être. Le vote est sans surprise. Unanimité. Aucun pour s'opposer à l'orageuse meneuse qu'ils ont promu. Plus tard, peut-être. Ils sortent, la laissant seule quelques instants. Seule avec Sophia. Les deux femmes se regardent, sans mot dire. La nouvelle cheftaine s'apprête à les suivre quand la voix de sa tante claque.

- Si tu veux te barrer, c'est maintenant, Kall'.

Elle rit. Sincèrement. Doucement. Un peu nerveusement.

- "On peut tout fuir, sauf sa conscience." Chiant, mais très vrai, non ?

Elle ne peut voir les yeux humide de Sophia. Elle n'entend pas le murmure qui jaillit de ses lèvres.

- Je suis désolée, Kall'. Tellement désolée ...

Elle hésite, au moment de franchir le seuil. Un instant. Elle soupire. Prend une profonde inspiration, ferme les yeux. Relève les épaules et rouvre les paupières. Cinq pas l’emmènent sur le balcon. Toute la résistance est rassemblée là. Ou presque. Alors elle lève le poing, bien haut, rugissant sa détermination. Et la foule de rugir à son tour, à son diapason. Si fort. Tant de monde. Tant d'énergie. Tant d'existences dont elle vient d'accepter la responsabilité. A la vie, à la mort. Malgré ces gens qui l'entourent, qui l'acclament, elle se sent seule. Si seule. La solitude du pouvoir. Dix-huit ans. Joyeux anniversaire, Kalliope.


En bref, et pour conclure, les faits cités dans l'analyse que vous venez de parcourir indiquent clairement l'introduction d'un nouvel élément dans la politique et la stratégie des éléments terroristes. Premier point, des frappes mieux organisées et qui semblent suivre une planification précise, quand bien même leur logique nous échappe encore. S'il semblerait qu'en apparence, la libération de l'invitée des Lux ne soit plus une priorité, nous nous gardons bien d'affirmer cette hypothèse, dans la mesure où il ne pourrait s'agir que d'une diversion orchestrée afin d'affaiblir notre surveillance. Deuxième point, une défense à la fois plus souple et plus féroce, pragmatique, privilégiant l'évitement des affrontements stériles, combinée à une élimination radicale de tout groupe militaire isolé du gros de nos forces. Harcèlement et embuscades semblent accueillir toute tentative sérieuse de pénétrer plus profondément dans leur territoire. A noter un taux de pertes en élévation dans le corps des officiers, conséquence d'un ciblage prioritaire de cette catégorie. Troisième point, un moral accru dans les rangs des terroristes, ce que les quelques interrogatoires menés sur les prisonniers permettent de confirmer. Une figure féminine, adulte, probablement aux alentours de la vingtaine, semble être à l'origine de cette nouvelle impulsion donnée au mouvement terroriste des adorateurs de Gaïa, mais toute tentative pour l'identifier précisément ou, à défaut, d'obtenir une image ont jusqu'ici échouées.

Extrait du rapport 1-250-AKJ-8410, archives militaires, White City.

Pseudo : Ratel
Comment avez-vous connu Dark Cloud at Dawn ? Via PRG
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Un petit mot : Bzzzzzzzzzzzzt.